Autor: rosebud0986

UN CUADRO de Friedrich. Una sinfonía de Beethoven. Un poema de Wordsworth. El romanticismo abría el siglo XIX para centrar el foco en el yo, las emociones, lo visceral, dinamitando todo lo clásico que quedaba vivo. Se volvía a lo antiguo, a la subjetividad por pesimista que fuera y partiendo de un sentimiento de rebeldía contra el absolutismo. El romanticismo preconiza los sentimientos, la originalidad, la creatividad y, sobre todo, la preeminencia de lo propio frente a lo global, acarreando un fuerte sentimiento de pertenencia a lo que nos hace miembros de algo genuino.

En el fútbol -increíble- también persiste esta locura. Unos 60 jugadores de primer nivel -en toda la historia- supieron exaltar el sentimiento romántico de vestir una única camiseta. Desde sus primeras e indisciplinadas patadas hasta sus últimos y versados coletazos. A muchos de ellos les une algo más que su obstinada lealtad. Son jugadores dotados de un talento extraordinario que a pesar de escuchar múltiples cantos de sirena, nunca renunciaron a sus orígenes. Por primar lo exclusivo frente a lo ordinario.

Con Maier, Sanchís, Baresi, Giggs, Maldini, Yashin, Arconada o Le Tissier aprendimos que una vida tiene sentido pleno cuando eres capaz de quedarte allí adonde perteneces. En esa lista caballeresca figura Francesco Totti. El órdago constante de uno de los más poderosos siempre planeó entre sus pretendientes. Él mismo reconoció que “al 80% me iba al Real Madrid. Elegí ser un jugador que hiciera algo diferente”. La máxima romántica: lo diferente frente a lo común. El día de su despedida, con el Estadio Olímpico hasta la bandera, una banda sonora especial unía con un hilo invisible las almas de todos los aficionados: la compuesta por Ennio Morricone.

Dos años después del nacimiento del Emperador, Morricone destapaba su sensibilidad con el fútbol -componiendo la canción del Mundial de Argentina- y recibía su primera calabaza al fracasar en su nominación al Óscar por Días del cielo. Pasó media vida escapando de la guerra -de la que pudo camuflarse tocando la trompeta en orquestas de revista- y otra media persiguiendo una estatuilla -merecida mucho antes de que en 2006 se le concediese un Óscar honorífico con sabor a desquite-. El año en que Morricone abrazaba por fin el premio a la excelencia del cine, Totti conseguía dos de sus mayores logros: se proclamaba con Italia, campeón del mundo y en esa misma temporada recibía la Bota de Oro.

Las vidas de Totti y Morricone concentran el aplauso de la comunidad mundial, en gran medida, porque hicieron magia sin renunciar a sus sentimientos. Afiliado leal al Partido Comunista, la Academia desoyó durante 28 años sus obras maestras de la talla de Cinema Paradiso, Érase una vez en América o La misión. 25 se mantuvo Totti fiel a los giallorossi sin grandes ambiciones continentales. Ambos sabían que merecían más premios, pero no les importaba. Ambos serán siempre hinchas de la Roma. Se profesaban mutua admiración.

Morricone y Totti nacieron a las orillas del Tíber para enseñarnos la innegociabilidad de los principios espirituales. Que es más grande el luchar por una causa que por una cosa. El resto de mortales nos despellejamos en la eterna encrucijada de saber qué queremos. De huir hacia lo desconocido o quedarnos donde tenemos la certeza de ser queridos. Y casi siempre nos equivocamos.

Artículo publicado en El Correo Gallego

MUCHO ANTES de la rebelión de Norman ante lo blanco y de la naturalidad de Long ante lo negro, incluso mucho antes de que las gentes de África se vieran representadas como parte del blasón idiosincrásico de los Juegos, ya existía la certidumbre del potencial afroamericano.

Los Juegos de 1948 cuentan con la vitola de ser los más esperados de la historia, tras un receso de 12 años por la II Guerra Mundial, y con el honor de haber sido escenario del vuelo de la atleta más importante del siglo XX, Fanny Blankers-Koen, con cuatro medallas de oro. No fue la única mujer que brilló en Londres. El color de la piel de Audrey Patterson no impidió que su figura rutilara en Wembley para ser la primera negra en ganar una medalla olímpica. Lo hizo en los 200 lisos tras 45 minutos de espera que tardaron los jueces en otorgarle el bronce por una ajustadísima llegada. Días después, Alice Coachman -negra también- ganaba el oro en salto de altura. La medalla le fue impuesta por Jorge VI y el mismo presidente Truman la recibió a su llegada. En su ciudad natal, Albany, seguían vigentes las leyes de segregación racial por lo que blancos y negros no podían juntarse y su alcalde nunca llegó a estrecharle la mano. En 1952 fue la primera mujer afroamericana en promocionar un producto internacional: Coca-cola.

Si Coachman fue la primera negra en ganar un oro, Eddie Tolan fue el primer negro en sumar dos. El expreso de medianoche firmaba en Los Ángeles 32 una gesta tan solo al alcance de Owens, Borzov, Lewis o Bolt. Pero él fue el primero. Se colgaba los oros de 100 y 200.

Y si alguien abrió fronteras en este camino vindicativo fue John Baxter Taylor Jr. Con unas envidiables condiciones se plantó en la final de los 400 de 1908. En aquella cita comparecieron tres estadounidenses -Taylor, Carpenter y Robbins- y un inglés, Halswelle. Fue en la recta de meta cuando descalificaron a Carpenter por bloquear con su codo a Halswelle, algo que las normas norteamericanas sí permitían pero no las británicas. La carrera debía repetirse con Carpenter eliminado, por lo que Taylor, automáticamente sería el primer atleta negro en conseguir una medalla olímpica. En lugar de aferrarse a una presea segura, Taylor y Robbins se negaron a competir en señal de protesta y solidaridad con su compañero. Halswelle corrió solo para ganar una penosa medalla de oro. Su tiempo: 50,2 segundos.

Días después el deporte le devolvió a Taylor lo que le pertenecía. En el relevo mixto -obsoleto hoy- formaban cuatro corredores. Taylor salió en tercer lugar para cubrir 400 metros en 49,8 segundos. Esto quiere decir que en aquella polémica final le habría ganado el oro a Halswelle. Gracias a su prodigiosa actuación Estados Unidos logró el oro y por primera vez en la historia, un afroamericano se colgaba una medalla olímpica. Era el 26 de julio de 1908.

John Baxter Taylor nació tan solo dos décadas después del final de la Guerra de Secesión Americana, en 1865, año en el que también se fundaba la primera organización del Ku Klux Klan. La guerra entre norte y sur en Estados Unidos sirvió para que La Unión aboliese de iure la esclavitud de los negros. Cerca de 4.500 afroamericanos fueron linchados entre 1870 y 1950 como espectáculo público. Durante esos años Taylor, Tolan, Coachman y Patterson ganaban medallas para su país.

Artículo publicado en El Correo Gallego

Un día como ayer, pero de hace 126 años, nacía el Comité Olímpico Internacional y con él los Juegos Olímpicos Modernos. Desde aquella efeméride, cada 23 de junio se celebra el Día Olímpico para conmemorar el invento del barón Pierre Frédy de Coubertin que, 12 años más tarde, idearía su icono principal partiendo de la vesica piscis: los cinco anillos olímpicos. La carta magna de los Juegos recogía -hasta 1951- que los cinco aros representaban los cinco continentes. Fue el propio Coubertin quien reconoció que con sus seis colores -azul para los mares de Oceanía, verde para los bosques de Europa, rojo para los indígenas americanos, negro y amarillo para las gentes de África y Asia y blanco para la paz en el mundo- se podían formar las banderas de todos los países que competían originariamente en los Juegos. Emblema y bandera fueron creados para el Congreso Mundial Olímpico de París de 1914, suspendido por el estallido de la I Guerra Mundial, por lo que su debut oficial se produjo en los Juegos de Amberes de 1920.

El anillo negro, al igual que sus cuatro gemelos, cumple cien años en 2020. Un curso que siempre quedará marcado (además de lo evidente) por la riada de disturbios y reivindicaciones generados a raíz de la muerte de un negro -George Floyd- por una asfixia mecánica provocada por un blanco -Derek Chauvin-, policía de Mineápolis. Sin embargo el deporte y sobre todo el olimpismo, donde se unen los seis colores cada dos años, nos aportan ejemplos que demuestran que, como dijo el preso 466/64 de Robben Island rebelado contra el apartheid, “es más poderoso que los gobiernos para derribar barreras raciales”.

El saludo del Poder Negro estremeció los Juegos México de 1968 y la vida de sus protagonistas. Tommie Smith y John Carlos se subieron al primer y tercer cajón del podio del Estadio Universitario para recibir los premios de los 200 metros. El australiano Peter Norman ocupaba el segundo escalón. Aconsejó a los atletas afroamericanos que compartiesen el único par de guantes negros del que disponían, ya que Carlos se había olvidado los suyos en la villa. Además, Norman portaba en su chaqueta la insignia del Proyecto Olímpico para los Derechos Humanos. Smith y Carlos fueron condenados por su gesto, relegados al ostracismo y amenazados de muerte. Norman fue ignorado por medios y autoridades australianas. No fue seleccionado para Múnich 72. Contrajo gangrena, entró en depresión y cayó en el alcoholismo. El día de su muerte, Smith y Carlos portaron su féretro.

Tres décadas antes, en los Juegos de Berlín de 1936 Jesse Owens ganó cuatro medallas de oro -100, 200, longitud y relevos 4×100- para aniquilar de modo devastador las teorías supremacistas de la raza aria. Se dice que Hitler se negó a reconocer sus éxitos y a saludarle. En la final de longitud, un alemán -Lutz Long- aconsejó al corredor de Alabama que saltase un poco más atrás para evitar el nulo. Cuando Owens se hizo con el oro, ambos se fundieron en un intenso abrazo. Fue tan solo el inicio de una sólida amistad que mantenían por correspondencia. Se cuenta que por aquel gesto Long fue enviado al frente ruso pero parece que todo quedó en una pequeña reprimenda de Rudolf Hess. Combatiendo ya en los estertores de la Segunda Guerra Mundial, Long pidió a Owens que viajara a Alemania para conocer a su hijo y contarle la amistad que habían tenido.

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A CORUÑA ha sido de romanos, de suevos y visigodos. A Coruña ha sido de María Pita y de Sinforiano López. Pero nunca de Drake ni de José Bonaparte. A Coruña es el Monasterio de Santo Domingo, el Castillo de San Antón y la Real Fábrica de Tabacos. La Casa de las Ciencias, la Casa del Hombre, el Aquarium. Riazor y el Orzán. A Coruña ha sido de Pardo Bazán, de Casares Quiroga, de Barrié de la Maza. Incluso de Picasso y de Sir John Moore. A Coruña ha sido regia, corte y capital. A Coruña es de los coruñeses. Suya y soberana. Y por ello A Coruña ha decidido no ponérselo fácil a aquel que nace entre sus suaves colinas de Monte Alto y San Pedro y lleva por nombre el de Amancio.

Las vitrinas de Amancio Amaro lucen nueve Ligas y tres Copas del Rey. En su primera intentona por hacerse con la Copa de Europa otro gallego se le adelantó. Luís Suárez es el único balón de oro español (60) y además ha levantado la Orejona en dos ocasiones. En la 63-64, contra el Madrid de Amancio y también en la 64-65.

Un año después, el propio Amancio fue uno de los encargados de recuperar la gloria perdida del Real Madrid que demoró seis largas temporadas en conquistar la sexta Copa de Europa, la de los Ye-yé. El papel de El Brujo no fue anecdótico. En la final disputada el 11 de mayo de 1966 contra el Partizan en el Estadio Heysel, marcó para doblegar a los yugoslavos. También fue el máximo anotador de la competición con cinco tantos. Y repetiría como pichichi en las Ligas 68-69 y 69-70. Todo un fuera de serie.

Si bien es cierto que el de la coruñesa calle Vizcaya coincidió con Di Stéfano -Balón de Oro (57 y 59)- y con Ferenc Puskas -Balón de Plata (60)-, a partir del año 65 solo podía hacerle sombra en el Madrid la ingente figura de Don Paco Gento, el único futbolista que atesora seis Copas de Europa.

En la selección española también dejó su marchamo. Lideró al combinado nacional hacia su primer gran título, la Eurocopa del 64, tras vencer a Rusia en el Santiago Bernabéu con un gol de otro coruñés, Marcelino. En aquel año era el mejor colocado para llevarse el Balón de Oro de la revista France Football pero la suerte le fue esquiva. Se lo llevó un escocés, Denis Law.

No sé cómo se tributaba por aquel entonces, ni en qué momento los antiguos refugios de piratas y corsarios dejaron de serlo para convertirse en el cofre del tesoro de ricachones en Caimán o Bermudas. Pero creo que Amancio es una persona querida en A Coruña y en toda Galicia por toda la notoriedad que le ha otorgado.

Hoy, las máquinas contra el cáncer o las donaciones millonarias en material sanitario contra el Covid llevan la firma de otro Amancio, pero no son vitoreadas como se hacía antaño con los goles del primero. Ser de A Coruña y ser Amancio no parece tarea fácil, a pesar de los esfuerzos por cambiar el sino.

Quizá muchos hubiesen cambiado su percepción si el segundo Amancio hubiese invertido todos esos millones en hacer al Deportivo campeón de Europa -cosa que no pudo hacer el primero- en lugar de derrocharlo en cachivaches sanitarios. Porque todo aquel que diga que la salud es más importante que la pelota es un fanático.

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A ÚLTIMA habitación da nosa casa era un caixón de xastre no que se distinguía un piano Yamaha. Alí gardábase todo o importante, como xogos de mesa, libros e enciclopedias ás que recorriamos cando xurdía un debate sobre a capital dalgún país ou a taxonomía dalgún animal. Tamén era escenario de liortas á hora de facer uso dun aparello de son, flamante para aquela época. As miñas irmás reproducían unha e outra vez as cintas de Roxette mentres que eu só quería escoitar un vinilo que narraba con voz roufeña o conto de Barba Azul.

Naquel habitáculo almacenabamos un estoxo de polipiel marrón, estragado polo uso e cuxos cantos languidecían ao paso do tempo. No seu interior dispoñíanse os 16 trebellos que cada xogador dirixe no xadrez. 32 figuras de aceiro, aluminio e titanio que destacaban pola súa beleza e o seu manierista acabado. A caixa durmía sobre un gran taboleiro de madeira no que se debuxaban 64 casas. O papá utilizábao para xogar ás damas. Eu, un petís, apenas sabía que o cabalo se movía en L. Os preciosos peóns, alfís, torres, damas e reis eran máis obxectos de colección que implementos deportivos ou as fichas dun xogo.

Foi en tempos de Afonso X O Sabio cando as pezas do xadrez tomaron esa forma medieval que tanto nos fascina. E non foi produto da casualidade. Con máis desgraza que fortuna, o de Castela aspirou media vida ao trono do Sacro Imperio Romano Xermánico. Facíao para crear un imperio mediterráneo e conquistar Terra Santa, outra das súas fixacións. Mentres vixiaba cun ollo o Fecho do Imperio, co outro convertíase nun dos mecenas máis importantes da nosa historia. A prolífica obra desenvolvida por cristiáns, xudeus e musulmáns na Escola de Tradutores de Toledo configurou un crisol de culturas que contribuíu a que a tradición clásica chegase máis e mellor a Occidente e fixo desembocar ao castelán no porto das linguas cultas.

Dentro deste labor ecuménico houbo un oco para o xadrez, un xogo milenario que chegou ás nosas mans polo legado árabe e que o monarca utilizaba ata para elixir os conselleiros. En 1282, no Campionato Informal de Sevilla, unha vintena de xogadores proporcionaron ao rei 84 libros de teoría xadrecística. Un ano despois pechábase o Libro dos xogos, de valor incalculable. Para a súa produción recreativa, histórica e científica, O Sabio usaba o castelán. Para dicir cousas fermosas -para a lírica- reservaba o galaicoportugués. Os 427 poemas que forman as Cantigas de Santa María valéronlle o respecto e a admiración de todo o pobo galego que, en recoñecemento dedicoulle o seu día máis importante, o das súas letras. Afonso X conseguiu que o galego perdurase ata os nosos días. Rosalía arrincouno do ostracismo seis séculos despois.

O domingo cúmprense 157 anos da publicación da obra cumio da nosa musa, pero tamén catro décadas da homenaxe que Galicia lle rendeu ao principal mecenas europeo do xadrez. Cinco anos despois, a federación de xadrez suspendía a final do seu mundial polo esgotamento de dous rusos que levaban enfrontándose máis de 6 meses sen atopar gañador. Pero iso xa é outra historia.

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EL 30 DE MAYO de de 1984 el Liverpool ganaba en la Ciudad Eterna su cuarta Copa de Europa. La Roma de Pruzzo, Falcão y Conti hincaba la rodilla tras una memorable tanda de penaltis en la que Grobbelaar ingeniaba sus spaguetti legs para despistar a los transalpinos y conducir al triunfo desde el punto fatídico. Casi una veintena de años después, Dudek copiaba el ritual en Estambul con el mismo efecto.

El 22 de mayo de 1988, Osasuna alcanzaba su mayor hito hasta la fecha rematando la Liga en quinto lugar y por delante de potencias como el Barcelona. Casi una veintena de años después, finalizaba en cuarta posición, como en la 90-91, y lograba por primera vez el billete para una Champions que finalmente no disputó.

Nací en 1986. Dos años después de que un joven Robinson levantara la Orejona tras jugar la prórroga de aquella mítica final y dos años antes de que un jugador más baqueteado, liderase una plantilla inolvidable que enamoraba al Sadar con un trío ofensivo formado por el de Leicester, Sammy Lee y un barbilampiño Jon Andoni Goikoetxea.

Los de mi quinta nos lo perdimos todo del Robinson como jugador, pero pudimos exprimir hasta la última gota del Robinson como leyenda, como patrimonio universal del deporte.

Los domingos por la noche siempre tuvieron en nuestra casa un olor especial, el del chaquetón de papá; un sabor peculiar, el de las empanadillas del Cortés, y un sonido característico. Pronto me enganché a su meliflua voz de gracejo anglosajón, esa que nunca moduló hacia el castellano normativo por exigencias del guión. El tono ondulante de su labia me producía conforto mientras papá se desvivía porque comprendiese las particularidades de un orsay.

Pero si Robinson se convirtió en tótem fue a través de un videojuego que representa todo el vicio que un niño de 9 años puede asumir, antes de ir añadiendo a la lista innumerables pecados. La descarga de dopamina que se desataba con cada PC Fútbol hacía que, sin conocer su historia, ya comenzase a idolatrar a aquel señor bonachón que aparecía en el anverso. Su decisión de jugar con Irlanda, el mecenazgo del rugby en España y su pasión por el Cádiz, confirmaron que la intuición de un niño jamás se equivoca.

Con El Día Después llegaron las carreras de los lunes, tras las clases de futbito con Cholo, para llegar a casa antes de las ocho y poder disfrutar de la emisión en abierto de un canal prohibido. Y de lo bien que sentaba reírnos con Lo que el ojo no ve.

Cuando se sacó de la chistera ese regalo llamado Informe Robinson ya éramos mayores. Las plataformas de video online democratizaron su visión más intimista y curiosa con que analizaba todas las caras de un vasto poliedro llamado deporte. Los mismos niños que corríamos para ver EDD al calor de la familia, nos apiñábamos en pisos universitarios para, con la misma fascinación, visionar La leyenda de Tittyshev.

Me da la impresión de que siempre que Robinson consigue algo grandioso, pasa mucho tiempo antes de que se vuelva a igualar su gesta. Y algunas situaciones jamás volverán. El relato de hoy es familiar porque Michael siempre ha sido uno más en nuestras casas.

Casi una veintena de años después, los domingos ya no tienen ese olor al chaquetón de papá ni ese sabor a empanadillas del Cortés. Pero el eco del acento inglés de Robinson siempre nos guiará a momentos en los que fuimos felices.

Artículo publicado en El Correo Gallego

En el mundo del buceo el nombre de moda es el de Alexey Molchanov, un ruso que hace cosa de un mes batía el Guiness de apnea dinámica bajo hielo con un recorrido de 180 metros. El de Volgogrado ostenta una docena de récords mundiales, además de ser ocho veces campeón del mundo. Su madre lo hizo en 22 ocasiones y batió más de 40 plusmarcas.

Se estima que una persona en condiciones normales puede aguantar sin respirar unos 2 ó 3 minutos. A partir de esa franja, el dióxido de carbono se acumula en nuestro organismo haciéndonos sentir la imperiosa necesidad de respirar. La ausencia de oxígeno -primero en la sangre, después en el cerebro- puede provocar una hipoxia que desencadenaría la hecatombe: confusión, pérdida de coordinación, dolor, calambres, aumento de la presión sanguínea, desmayos, daño cerebral, muerte. Superados los 6 minutos sin respirar, los riesgos son mayúsculos.

La clave para superar nuestro propio umbral es, aunque parezca paradójico, relajarnos, entrar en un estado profundamente meditabundo. Ponernos nerviosos acelerará nuestro pulso, aumentará el gasto energético y el oxígeno se consumirá mucho más rápido. Es necesario distraer la mente, evadirse en la medida de lo posible de aquello que estamos haciendo, que no es otra cosa que experimentar nuestros propios límites. El ilusionista David Blaine propone una curiosa táctica: repasar el abecedario de la A a la Z buscando nombres que comiencen por esas iniciales, incluso personajes históricos. Con esta estrategia, el neoyorquino consiguió permanecer 17 minutos y 4 segundos sin respirar bajo el agua.

Todos estos hitos tienen un denominador común: una sacrificada preparación que requiere una dieta estricta, ayunos, dormir en cámaras hipóxicas, entrenarse en ambientes pobres en oxígeno y ejercicios de hiperventilación para eliminar CO2 de los pulmones. Gracias a ello, los buceadores son capaces de beneficiarse del reflejo de inmersión mamífero, ralentizar su corazón y reducir la actividad metabólica.

Hay estudios que demuestran que a todo se adapta el ser humano. Los pescadores brasileños que bucean tiene pulmones más grandes que los que lo hacen sobre la superficie, mientras que los buscadores de perlas asiáticos producen un 10% más de glóbulos rojos -que contienen la hemoglobina que transporta oxígeno- durante sus inmersiones.

El ser humano es tan excepcional que no sabemos todavía de lo que somos capaces. En mayo de 2012 el récord de apnea con respiración previa de oxígeno puro era de 12 minutos y 34 segundos. Hoy casi se dobla: 24 minutos y 11 segundos.

Hace un mes desconocíamos que pudiésemos pasar más de 24 horas en casa. Hoy se cumple un mes de confinamiento y sin ni siquiera ver el horizonte, estos ejemplos nos demuestran que todavía podemos aguantar mucho más. Y que a todo se adapta el ser humano. Nuestro éxito pasa por entrenar nuestro cuerpo y nuestra mente, relajarnos y dosificar nuestra energía. Podemos evadir nuestra mente escribiendo, leyendo un libro, bailando o repasando el abecedario.

Decía Blaine tras una charla TED que su magia consistía en “entrenar, practicar y experimentar mientras aguanto el dolor para sacar lo mejor de mí mismo”. Sigamos haciendo magia.

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Los Juegos del 36 fueron un artificio que Hitler se sacó de la chistera para mostrarle al mundo que su invento llamado nazismo no era tan malo. En el estadio Olímpico de Berlín todavía resuenan los cuatro sopapos de oro que el afroamericano Jesse Owens le endosó al canciller imperial, pero en la cuenta, muchos olvidan el guantazo que el equipo de remo de ocho le propinó al Führer a orillas del Langer See. Todos aquellos acreedores del laurel huían de algo. La familia de Owens en la Gran Migración Negra, las de los muchachos de Washington, de la Gran Depresión.

En 1933 uno de cada cuatro estadounidenses en edad laboral no tenía trabajo ni perspectiva de encontrarlo y tan solo una cuarta parte recibía ayudas. Eran los ecos del crack del 29. Muchos lo perdieron todo y se crearon asentamientos precarios -hoovervilles- donde proliferaban, con suerte, agricultores, madereros o pescadores. De ahí salieron los chicos del 36.

El día de la prueba clasificatoria, Don Hume, remero de popa y encargado de marcar el ritmo, apenas podía salir de cama achacado por una intensa fiebre. Compitió, ganó y se desplomó terminada la regata. Estados Unidos se clasificó directamente para la lucha por las medallas donde le fue asignado el carril más desfavorable. El estado de Don Hume empeoró de forma trágica. «Tiraremos de él hasta la meta. Mételo. Solo para que nos acompañe», pidieron sus compañeros al entrenador.

Un segundo le sacó el batel americano al alemán. Y un segundo tardó Hitler en abandonar la grada del embarcadero.

El 31 de marzo, pero de 1914, nacía el paladín de esta banda, Joe Rantz. Con apenas cuatro años vio como su madre moría de cáncer siendo capaz de reponerse a toda una vida de contrariedades para inscribir su nombre en las páginas doradas del olimpismo. Quizá Rantz, con una ingeniería química bajo el brazo, era el mozalbete mejor preparado de los nueve que remaban como un solo hombre en la embarcación norteamericana en el canal de Grünau. Pero cuando falta la ciencia, o no se saben leer sus argumentos, sobra el corazón. Y aquellos desgarbados iban sobrados de coraje.

El éxito yanqui tuvo once nombres. Los ocho que remaron, el timonel, su sintonía y su compenetración.

Veo en Rantz a la ciencia que no sabemos interpretar. Y en Hume a los sanitarios abatidos, que no dejan de bregar. Nosotros, el pueblo que confía en sus paladas. Y podemos sentirnos hastiados. Pero por duras que sean las condiciones, por fuerte e ignorado que sea el enemigo, solo hay una forma de vencer: remando como uno solo.

Artículo publicado en El Correo Gallego

En 1942 el horno de la panadería estatal número 3 de Kiev dejó de producir hogazas para engendrar a un equipo invencible. Una masa de valentía, arrojo y talento resultó ser el antídoto contra los nazis en una liga de fútbol en que los soviéticos vapuleaban todo cuanto encontraban en su camino. Fue un mecenas fortuito quien reclutó en su tahona a los jugadores del Dinamo y del Lokomotiv para darle vida al FC Start.

Las palizas que los ucranianos infligían a las guarniciones húngaras, rumanas, trabajadores de ferrocarril o soldados del ejército alemán hicieron saltar las alarmas de un imperio que se creía inexpugnable. El mejor equipo teutón, el Flakelf, pidió la revancha tras encajar un deshonroso 5-1, no sin antes reforzarse con los servicios de los mejores jugadores del Tercer Reich. He aquí el 9 de agosto de 1942 y el Partido de la Muerte que ganaron, una vez más, los comunistas por 5-3.

Se dice que antes del partido un oficial de la Gestapo se dirigió a los jugadores soviéticos exhortándolos a perder: “como ganéis un solo partido os fusilo a todos” a lo que Mykola Trusevych, alma máter del Start, replicó: “jugaremos hasta la muerte”. Los periodistas del régimen comunista embellecieron la historia creando un hermoso relato dedicado a un pueblo necesitado de aliento.

Los jugadores de Kiev llevaban grabado en su ADN el carácter del guerrero. Con el estallido de l conflicto fueron enviados a las trincheras para luchar junto a los partisanos asiendo fusiles con bayonetas que nunca antes habían utilizado. Realizaron misiones que el poder calificó de “milagrosas y heroicas” y formaron una pléyade de mozos audaces bautizados por la plebe como “héroes deportistas”.

Hoy el monstruo que nos acorrala no lanza granadas ni obuses, pero mata de igual modo. Nuestro pueblo necesita aliento, pero no es hora de crear relatos épicos como los de la propaganda soviética. Los únicos artículos que deben llenar boletines y noticieros son aquellos que no estén pintados de ningún color más que el de la franqueza.

Y nuestros deportistas no han sido llamados a filas pero también pueden ser héroes o heroínas. Los jugadores de Kiev no querían embarrarse en las zanjas de guerra, pero lo hicieron por su país, por su gente. Toca quedarse en casa. Luchar desde el salón y desde los balcones, desde los fogones y desde las escaleras del descansillo. Toca prepararse para volver a subir a podios mundiales como héroes y como deportistas. Toca jugar el Partido de la Vida. Y solo nos vale la victoria.

Artículo publicado en El Correo Gallego

La Primera Guerra Mundial alineó a Alemania en la coalición de las Potencias Centrales formada por los imperios aelmán, austrohúngaro, otomano y el reino de Bulgaria. 1916 fue un año clave para la Gran Guerra celebrándose en la Galitzia ucraniana una de las batallas con más bajas de la historia, la ofensiva Brusílov, o lo que es lo mismo, rusos contra alemanes y austrohúngaros con un resultado de millón y medio de víctimas. En aquel funesto año deberían haber tenido lugar en Berlín los Juegos de la VI Olimpiada.

Dos décadas y tres años después, recién comenzado el segundo conflicto armado mundial, Finlandia se veía forzada a combatir por su soberanía en la cruda Guerra de Invierno contra la Unión Soviética que buscaba mejorar su posición estratégica contra el eje. El enfrentamiento concluyó el 13 de marzo de 1940 causando a los soviéticos su derrota más severa. El Archivo Militar Estatal de Rusia confirma 170.000 desaparecidos en la gélida frontera ruso finesa. En aquel fatídico año deberían haber tenido lugar en Helsinki los Juegos de la XII Olimpiada.

Tan solo cuatro años más tarde, en el verano de 1944, más de tres millones de beligerantes de las fuerzas aliadas -en este caso Reino Unido, Estados Unidos y Canadá- pisaban suelo normando para liberar los territorios de Europa Occidental ocupados por la Alemania nazi. La Operación Overlord culminó con alrededor de 400.000 víctimas mortales. En aquel letal verano deberían haber tenido lugar en Londres los Juegos de la XIII Olimpiada.

Tres cuartos de siglo después de la última cancelación de unos Juegos de Verano, el COI expresaba este martes “su pleno compromiso con el éxito de los Juegos de Tokio 2020”, porque la sombra de su anulación planea sobre el imperio del sol naciente en forma de COVID-19. Una gripe que hasta la fecha se ha cobrado más de 3.000 vidas en todo el mundo, la gran mayoría de ellas, personas de avanzada edad o con patologías previas.

Las consecuencias de la crisis del coronavirus en política, economía y diplomacia, el derrumbe de China como la economía que amedrentaba a Occidente, la recesión italiana o los infames pronósticos de la OCDE nos muestran un juego de vencedores y vencidos en lo que ya ha sido denominada como la Primera Guerra Mundial del Siglo XXI, la Tercera de nuestra historia, y, por lo tanto, el cuarto motivo bélico por el que se suspenderían unos Juegos de Verano.

Solo queda seguir la receta con la que Jorge VI intentaba animar a los suyos ante el peligro de una invasión nazi en plena Segunda Guerra Mundial: “Keep calm and carry on”.

Artículo publicado en El Correo Gallego