Rope-a-dope

Antes de 2014 la gala del Balón de Oro era terreno yermo para España. Fue Vero Boquete quien nos rescató. Con una mochila de ocho países, se convirtió en la primera española en llegar a una final de Champions. No la ganó porque el Tyresö claudicó en una odisea ante el Wolfsburgo, pero el gran curso de la gallega no pasó desapercibido para la FIFA que la nominó entre las diez candidatas a la mejor jugadora. Un año después, por virtuosismo y obstinación, Vero alzaba la Champions. Su nombre, sin embargo, no aparecía entre las finalistas del World Player ¿La razón? En 2015 hubo Mundial y las cosas con la selección eran otro cantar.

Nada más aterrizar en Barajas, las 23 futbolistas, lideradas por Vero como capitana, denunciaron su situación de desamparo, falta de motivación y vejaciones bajo el mandato de Quereda, aferrado al cargo durante 27 interminables años sin resultados. Vero no volvió a ser convocada en una herida abierta, pero entendió aquel castigo como un sacrificio para cambiar un rumbo que ni siquiera había conseguido enderezar la generación de Mar Prieto con otra carta en 1996.

Desde 2021 España ha contado con 19 finalistas al Balón de Oro. Seis áureos años en los que el ígneo trofeo ha sido coto privado nacional. Aitana Bonmatí y Alexia Putellas se lo han repartido en un abuso. Una tiranía blaugrana pergeñada por un par de ilusionistas que izan el fútbol al éxtasis y que deambulan con asiduidad alrededor del trono de la mejor de la historia.

Alexia coincidió con Vero en el Espanyol en 2010. Supongo que en algún lugar estaba escrito que la primera gran aventura de la Reina fuese bajo el faro que alumbró todos los caminos. En 2023 España ganó el Mundial. Un mes después, 39 internacionales firmaban su renuncia a la selección hasta que no se produjese una reestructuración profunda en el fútbol femenino.

Nuestras jugadoras están hartas de recoger migajas para construir catedrales. Las condiciones van mejorando, pero la sociedad aún no ve al elefante en la habitación. Por eso, conviene hacerle caso a la que más sabe: “no escuches si alguien te dice que no lo puedes hacer. Hazlo, ve a por ello”.

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Si hablamos de rugby en Ourense es irremediable hablar de Sumi. Jesús Miguel Cortés Rodríguez se fue muy pronto, pero en 41 años le dio tiempo a levantar un tótem tan grande como la Catedral de San Martiño. Compaginó la pasión del XV con la del fútbol y el equipo de la villa que le vio nacer. Durante tres lustros vistió la camiseta del Cortegada y cuando estaba en la élite del ovalado, podía jugar por la mañana en Madrid, coger un avión y, por la tarde, saltar al campo de fútbol de A Lomba, que hoy lleva su nombre. En el deporte de caballeros jugado por salvajes también militó en Ribadavia, Arenteiro, Francelos y Ribeiro y en el de salvajes jugado por caballeros, llegó a lo más alto, compitiendo en División de Honor con el Canoe, alcanzando la selección nacional de Seven y, como no, jugando en su querido ARVO.

Cuando cambiamos a clave autonómica, los mayores logros los ocupan las mujeres. La séptima plaza y consecuente diploma olímpico de la selección femenina en Río 2016 es, uno de los mayores logros del rugby nacional. Un hito que no se hubiese conseguido si en aquella manada de leonas, dos mujeres no rugiesen en gallego: Vanesa Rial como apertura y Paula Medín desde la tercera línea. Además de su origen, a la boirense y a la cambresa les une el amor por unos únicos colores: los del Club de Rugby Arquitectura Técnica de A Coruña. La cuadratura de este baile de similitudes no se cerraría si no incluyésemos a Elena Roca. Pionera, avanzada y mentora, la coruñesa fue la primera internacional. Disputó cuatro Seis Naciones y tres mundiales con la selección de XV y, del mismo modo que sus sucesoras, el CRAT fue su exclusivo bastión. Las tres están en el equipo de la década que la federación escogió en 2021.

Como casi siempre, no fue fácil para las mujeres. Durante decenios, tackles, touches y melés parecían contravenir la gracilidad femenina pero, ¿quién quiere ser grácil? La correspondencia de Emily Valentine, una niña irlandesa de los años 50, nos demuestra que por aquel entonces, las mujeres ya se embarraban entre hombres para convertir ensayos, pero hasta 1982 no se disputó el primer partido de rugby femenino. Fue entre las selecciones de Francia y Países Bajos para festejar el 50 aniversario de la Unión Neerlandesa de Rugby.

Hoy, celebramos con estruendo otro quincuagésimo cumpleaños, el de ese CRAT que abrigó los sueños de tantas mujeres aunque comenzase siendo un club de hombres. En octubre de 1976 un cartel en la Escuela Universitaria de Arquitectura Técnica de A Coruña anunciaba que se buscaban jugadores para un equipo de rugby. Lo había colgado Nacho Lobón que conoció el deporte en el Colegio Aquinas de Madrid junto a Maxi Casares. Los dos fueron los artífices del milagro y reclutaron a quince benditos.

De Labra, Matarranz, Montiel, Pérez o Ramírez son los apellidos de las mujeres que imitaron los pasos de aquellos estudiantes en 1991. Las hermanas, amigas y compañeras de clase querían instruirse en el noble arte y aprendieron placajes en bermudas sobre la arena de Riazor. Si el CRAT femenino salió a flote fue por la decisión irrevocable de un grupo de mujeres que se enfrentaron a las reticencias de una época aún trasnochada para el género. La apuesta fue de las más brillantes de nuestro deporte. El CRAT fue uno de los fundadores de la División de Honor. La ganaron en 2015 y 2019, solo tres equipos tienen más cetros que ellas y, en 2024, volvieron a jugar la final.

Ojalá durante otro medio siglo, el mayor triunfo del CRAT siga siendo la sonrisa en el rostro de todas las niñas que quieren imitar a sus heroínas y golpear a palos en el campo de Elviña.

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Hay muchos datos que defienden la tesis de que el tenis español es uno de los mejores del universo. Los 47 Grand Slams, los once títulos mundiales entre Davis y Federación, los seis números 1 o la inabarcable sombra de Rafael Nadal. Pero rebuscar en tiempos pretéritos sería obviar el ahora. En Shanghái, una de esas ciudades del futuro, España ha vuelto a reclamar el trono. Lo ha hecho con dos chicos de 20 y 27 años -Rafa Jodar y Alejandro Davidovich- que comparten una condición que insufla mayor frescura. Porque ninguno de los dos es Carlos Alcaraz.

Con la de ayer, España acumula nueve finales de Masters1000 -los torneos más importantes después de los Grand Slams- entre compatriotas. Es un dominio que solo cuestiona Estados Unidos, con 15. Estos nueve prestigiosos torneos nacieron en 1990 y en 1996, España dibujó su primera final en Hamburgo con victoria de Roberto Carretero sobre Álex Corretja. El Open alemán vivió otras dos finales rojigualdas: Costa venció a Corretja en 1998 y Portas a Ferrero en 2001. Un año después, fue Ferrero quien superó a Moyá en Montecarlo y desde 2010, los partidos definitivos ente españoles se han repetido gracias a Nadal que se apuntó cuatro títulos ante Ferrer en Roma y contra Verdasco, Ferrer y Ramos en Montecarlo. Todos en tierra. La de China es la primera final en pista dura y bajo techo, una variable irritante para los españoles.

La victoria de Fokina supone el único Masters1000 que faltaba en las vitrinas patrias. Se lo merece el malagueño. Hasta la fecha solo había llegado a una final de los torneos que otorgan mil puntos y sus highlights combinaban puntos inverosímiles con demenciales desconexiones. En este 2026 ha renacido para sumar sus primeros tres títulos ATP mostrando una madurez al alcance de pocos. En Shanghái levantó una bola de partido ante Tiafoe, eliminó al próximo número 1, Zverev, y remontó ante la mayor promesa del tenis.

Quizás Jodar padezca ese nervio que encendía la furia de Davidovich, como demuestra el incidente del recogepelotas. Pero el chaval lo tiene todo para triunfar. Al final, el tenis es un deporte de experiencia en el que casi siempre ganan los españoles.

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Que un historiador irlandés sea el mayor experto en la hagiografía de Federico García Lorca, dice muy poco del respeto que nuestra sociedad le ha profesado a una parte de nuestra memoria, casi siempre la del mismo lado. Pero ese silencio habla del pavor. Del terror secular que se ha inyectado con garrote en la garganta de todo aquel que cometa el osado crimen de pensar por sí mismo. Habla del trauma, del tabú, de la censura, del fusil que fulminó al poeta.

Si Lorca es una deidad, Ian Gibson es su profeta. Fue quien descubrió la relación de amor que le unía a Rafael Rodríguez Rapún, buscando la diana de su inspiración de los ‘Sonetos del amor oscuro’. Rapún conoció a Lorca cuando se unió a ‘La Barraca’. En la compañía era conocido como ‘El futbolista’, pues había jugado en los juveniles del Atlético de Madrid mientras compaginaba sus estudios de ingeniería de Minas. Lorca se enamoró perdidamente del joven de izquierdas que leía a Whitman con el que compartió momentos de profunda intimidad.

Más allá de Rapún, a Lorca le gustaba el deporte. Era un entusiasta del boxeo y hacía guantes con Luis Buñuel, que llegó a semifinalista del Campeonato de Castilla del peso pesado, aunque solo se apuntaron cuatro. En Nueva York frecuentaba las veladas del Madison y de los Yankees, y el 1 de enero de 1935 estuvo en Las Ventas apoyando a su amigo Ignacio Ara que se jugaba el cinturón mundial.

Pero el fútbol centró toda su atención. Jugó al balompié en 1921 en el equipo de la Residencia, resultando vencedor de la categoría C del campeonato madrileño. “Cuando presencio un partido, unos me son más simpáticos que otros. Y deseo que gane el que más rápidamente captó mis simpatías. Voy al espectáculo deportivo sin prejuicio alguno”, dijo en una revista de la época. Entabló amistad con grandes figuras del Atlético como Arzuaga, Vives o Galatas. Y el 8 de enero de 1936 asistió al Metropolitano junto al presidente del Racing de Santander, Cossío y su amado Rapún, para presenciar la victoria de España frente a Checoslovaquia por 2-1 en un amistoso.

El año en que mataron a Lorca por maricón también le arrebataron de las manos una obra teatral revolucionaria. Ahora, 90 años después, son otros los que recogen su legado para defender el derecho de amar sin tapujos. Tan básico que parece absurdo.

Los Javis ponen encima de la mesa una cuestión milenaria todavía no resuelta porque nos seguimos empeñando en decirle a la gente como tiene que querer. Y cuando los de arriba más nos embuten el odio por los ojos, más caemos en la trampa, formando hordas furibundas que señalan al de al lado sin saber muy bien por qué. Incluso por hacer el amor.

La bola negra que le echan a Carlos en el casino es la misma que lanzan contra los gays en el fútbol. El primer futbolista profesional que se declaró homosexual, Justin Fashanu, acabó quitándose la vida en 1998 tras sufrir una campaña de persecución y difamación social. A inicios de este 2026, un árbitro alemán, Pascal Kaiser, pedía matrimonio a su novio en el estadio del Colonia. Una semana después era brutalmente agredido en el jardín de su casa.

El poema de la película forma parte de los sonetos que Lorca compuso a Rapún, desengañado por la ambigüedad del futbolista atrapado entre la normativa heterosexualidad y el arrobo que le causaba el poeta. Su último verso “¡mira que nos acechan todavía!” sigue estando vigente. Cambiar su final solo depende de nosotros. Y que el deseo, tantas veces oculto, funda por fin la nieve.

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La parte baja del aparador de la sala de Valle Inclán guardaba una colección de VHS de lo más variopinta. Podías encontrar desde los mareantes thrillers neo-noir de papá hasta los títulos más tiernos de Disney, aunque mis favoritas siempre serán las cintas que sobregrabábamos con cualquier hit televisivo cuando la programación no era un bodrio. Colocábamos cinta de pintor con esmero en el canto del film y escribíamos un sucinto epígrafe con un permanente. ‘Hungaroing 2003’ nunca se sobrescribió. Desde entonces, es imposible enumerar los episodios por los que hemos pasado. Y mientras la cinta coge polvo, olvidada en alguna buhardilla, Fernando Alonso sigue en la Fórmula 1.

Si el registro de su primera victoria en el Circo Máximo nunca se borró es porque, a pesar de mi puericia, sabía que era un hito sin precedentes. Antes del asturiano, la vitrina de éxitos nacional en la competición más importante del automovilismo era un páramo, salpimentada únicamente con la leyenda del Marqués de Portago y un lacónico podio en Silverstone 1956.

Pero Alonso nació imbuido del espíritu de su ídolo Ayrton Senna. Un kart para su hermana Lorena terminó en sus manos por causas del destino, que no se suele equivocar. Y en el año del primer campeonato mundial del brasileño -1988-, con apenas siete, Fernando ganaba su primer título en Asturias. La brujería hizo de las suyas y los talentos del mejor piloto de la historia tocaron al ovetense, tiñéndolo de sol.

De algún modo estaba escrito. Adrián Campos, que en 1987 inauguró una alianza hispano-italiana con Minardi por la que también procesionaron Luis Pérez-Sala, Pedro de la Rosa y Marc Gené, se cruzó en su camino para guiarlo. Y en 2001, el Nano debutaba en Melbourne a lomos de una cafetera. De eso hace más de 25 años.

Cuando Alonso se estrenó en la Fórmula 1 las Torres Gemelas estaban en pie; no existía la Wikipedia, ni Gmail, ni Youtube, ni el Iphone; pagábamos con pesetas y se fumaba en los bares; ningún país había aprobado el matrimonio homosexual; la oveja Dolly vivía y Plutón era un planeta; España siempre perdía en cuartos, Rafa Nadal cursaba la ESO y Lebron James, que acaba de anunciar su enésima peripecia, aún no había sido drafteado. Y ahí está el tío, con 45 palos, renovando otro más con Aston Martin.

Es una carrera que no se detiene. Campeón mundial de karting, campeón mundial de Resistencia, bicampeón de las 24 horas de Le Mans, campeón de las 24 horas de Daytona y por supuesto, los dos mundiales de Fórmula 1 que dice Newey que no reflejan su calidad. Es demencial pensar que lo volverá a hacer, pero no por cualquier cosa es el único piloto que ha entrado dos veces en el Salón de la Fama de la FIA.

Sí creo que el suflé se ha inflado de manera rotundamente innecesaria a lo largo de todos estos años en los que nos han condenado a un torrente de noticias aberrante. Pero si no fuese por todas esas falsas promesas, esa desmedida expectación por la 33 y el entusiasmo contagioso de los locos que creen que volverá a ganar, quizás los jóvenes jamás habrían entendido lo que un día fue para nosotros Fernando.

Se cuenta que la Reina Virgen, ante su inevitable óbito, acertó a decir: “Todas mis posesiones por un momento más de tiempo”. Alonso aguanta en una jungla. Se agarra a un momento más de tiempo sin regodearse en coronas. Mantiene viva una llama, a veces absurda y a veces, sagrada. Y, por mucho que nos resistamos, ahí estamos todos, mirando por el rabillo del ojo por si cualquier domingo podemos volver a ser esos niños que grababan sus hazañas en un VHS que ya ha fundido el tiempo.

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“El mar, el nuevo, el desconocido, hasta ahora únicamente soñado y jamás visto, el legendario, el mar buscado en vano desde hace años y años por Colón y por todos sus sucesores, cuyas olas bañan las costas de América, de la India y de China. Núñez de Balboa mira y mira, ufano y feliz, disfrutando al saber que sus ojos son los primeros de un europeo en los que se refleja el infinito azul de esas aguas”.

La crónica de Zweig sobre la epifanía de Núñez de Balboa es una de las más bellas jamás escritas. El momento bien lo merece. El explorador pacense salió de Darién, liderando a 190 españoles y varios indígenas por la selva de Panamá. La expedición fue un auténtico infierno. La espesura de la jungla se tragaba vidas, los caballos eran sacrificados, el hambre, la malaria y las emboscadas estorbaban la proeza. Pero Balboa persistió. Subió una montaña y, al fin, vio el gran océano.

En la madrugada del domingo, otro europeo repetía la hazaña de Balboa. Jorge Prado era el primero en divisar un océano tan indomable como el Pacífico. Nunca antes, ningún piloto del viejo continente había conseguido hacerse con el SuperMotocross de la AMA, catedral de esta locura. Y antes que él solo cuatro habían ganado en el avispero norteamericano.

El SuperMotocross es el summum. Una traca final que pone en juego un valiosísimo cetro que reconoce al mejor piloto de las dos competiciones más importantes. En ellas, Prado cuajó inolvidables actuaciones, manteniéndose en la pelea hasta la guinda. Y en este playoff determinante decidió sacar toda su magia para destaparse como lo que es: el mejor del mundo sin rodeos.

El camino hacia la victoria fue casi tan abrupto como el de Balboa. Prado ya era el rey off road en Europa. Con 10 años se convirtió en el campeón mundial más joven de la historia y ya no dejó de conquistar. Bicampeón mundial de MX2 y también de MXGP, la categoría reina. Aquí ya había sometido a todos: Herlings, Gajser o Febvre; pero la ecuación sube de temperatura cuando se habla de Lawrence, Deegan o Roczen y Jorge quería el más difícil todavía. El imposible.

Se fue a las Américas con la misma ilusión que aquel crío que con 11 años se marchó a Bélgica para escribir páginas en blanco. El primer asalto, con Kawasaki, fue un calvario. Una caída en Anaheim le obligó a pasar por quirófano, operarse el hombro y perder buena parte de la temporada. En este 2026, quiso empezar de cero y en casa. Resurgió con KTM, la escudería que firma casi todas sus aventuras y anoche, en Misuri, se bañó de una gloria que le parecía vetada a Europa.

Jorge Prado ha consumado la locura. Y lo ha celebrado con los de siempre. Con su familia: Jesús, Cristina, Cecilia… Porque el triunfo es de todos. De un niño lucense que lo dejó todo para perseguir sus sueños y cumplirlos.

El 25 de septiembre de 1513, Núñez de Balboa se convertía en el primer europeo en contemplar la inmensidad del Pacífico. Justo 513 años más tarde, Jorge Prado lo ha vuelto a hacer.

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“No es un egipcio, no es un pakistaní, no es un inglés”, es un gallego. A comienzos del XVIII surgió un nuevo deporte en la cárcel londinense de Fleet. Los presos mataban el tiempo golpeando con una raqueta, contra la pared, una pelota de golf envuelta en trapos. El squash corrió como la pólvora por toda Gran Bretaña, sucediendo en cada callejón o taberna, hasta que se regularizó en las escuelas. Desde entonces los países donde nacen los virtuosos son Inglaterra y dos de sus territorios históricamente ocupados: Pakistán y Egipto, como colonia y protectorado. Lo de Borja Golán es un pequeño milagro. Un fenómeno impropio de la cultura deportiva que encierra nuestros confines. Como los cuatro jamaicanos que domaron un bobsleigh en Calgary 1988, como la natación del ecuatoguineano Moussambani en Sidney 2000, como la jabalina del keniano Yego en Río 2016. Y con el squash, Borja cubrió de oro O Milladoiro: 17 veces campeón de España, bicampeón de Europa y Top 5 mundial. Un absoluto sinsentido.

Y creó escuela. Más allá de la Golán Academy que se erige como la tecnificación del squash gallego, abrió un camino para todos -y todas- que quisieran seguir sus pasos. Unos años después de la irrupción de Borja en la élite, Xisela Aranda comenzó a coleccionar cetros nacionales. Sumó hasta siete consecutivos y tras dejar la raqueta también le dio tiempo a ascender al Tenerife al tercer escalón del fútbol femenino. Ahora, una joven de 25 años es la que coge con fuerza el testigo.

Un año antes del primer campeonato de España de Borja Golán nacía en Vigo, Marta Domínguez Fernández. Lo hizo al mismo tiempo que su melliza, María, con la que empezó a jugar al squash a la tierna edad de 11 años siguiendo el ejemplo de su padre Fernando. Las hermanas despegaron y pronto hicieron gala de sus genes, enfrentándose en la final del nacional sub17. De las dos, Marta llegó más lejos. Tenía estrella, una luz que ninguno de los jóvenes que se veían por las canchas, poseía.

Con 19 años, una peliaguda lesión quiso apagar su brillo pero, en lugar de estancarse, desarrolló una capacidad de sacrificio insólita. En la final del campeonato de España venció a su habitual enemiga, Cristina Gómez, que había derrocado previamente a Xisela Aranda. En el juego de tronos, Marta era coronada como la nueva reina del squash.

Con su entrada en el circuito profesional, se colocó en el Top 100 y comenzó a escalar posiciones sin freno. En 2022 fue bronce en el Mundial Universitario. En 2024 se hizo con el oro y sumó su segundo entorchado nacional. En 2025, en los World Games -los Juegos de los deportes no olímpicos- consiguió un valioso bronce ante las mejores. Y en este 2026, definitivamente, ha roto el molde.

Primero, consiguió su tercer campeonato nacional mostrando una superioridad incontestable. Después, se enroló en una gira brasileña en la que arrasó con dos triunfos en dos torneos PSA 15k -São Paulo y Curitiba- y como colofón, volvió a proclamarse campeona universitaria del mundo, siendo la primera jugadora de la historia en revalidar título.

Como es lógico, el ranking de Marta ha subido como la espuma. Hoy ocupa el puesto 43º y más allá de asiáticas, egipcias, norteamericanas y británicas tan solo hay una jugadora europea por delante de ella. Un milagro casi tan exótico como el de Borja. El amiense no pudo jugar unos Juegos Olímpicos pero Marta sí podrá hacerlo porque en Los Ángeles 2028, el squash tendrá su esperado debut.

Las 16 plazas en juego no serán óbice para Marta. Entrenadores, preparadores y compañeros concuerdan en su secreto. Y es que es imposible detener a quien se mueve por la pasión.

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Es probable que Álvaro no se acuerde de mí, pero por la mitad de la primera década de los 2000 coincidimos en el Puente. Yo era portero, aunque no tenía mucha suerte bajo los palos. Tenía reflejos, pero mi problema era que en las salidas me embargaba un tremebundo miedo y todo el mundo sabe que el miedo es el peor enemigo de los guardametas. No recuerdo a Álvaro con miedo. Sí con determinación y una sonrisa. De esas personas que, en aquella adolescencia en la que te conviertes en lo que serás mañana, mirabas con cierta veneración, porque, además de ser delantero y de los buenos, tiene un magnetismo especial que hace que las gentes siempre orbiten a su alrededor.

Hace unas semanas me topé con una de esas noticias que desearías no leer. A Álvaro le habían diagnosticado ELA y, pese a lo poco que lo conozco, es imposible que no se te arrugue el corazón. Porque cuando la bomba explota tan cerca te das cuenta de muchas cosas. Tantas similitudes, tantas concordancias. Podría ser yo. Podrías ser tú.

La ELA es una ominosa lotería que le cae a entre tres y cinco personas de cada 100.000. Pero toca. Si compras un décimo en Navidad seguirás teniendo más papeletas de tener ELA que de que te toque el Gordo. Fue conocida como la enfermedad de Lou Gherig, leyenda de los Yankees, pero en Italia se han empeñado en vincularla con el fútbol. Un estudio detectó 33 casos entre futbolistas profesionales desde 1973. Las posibles causas: golpes en la cabeza, suplementos dietéticos, fármacos terapéuticos e incluso toxinas medioambientales aplicadas en los campos. Puede que haya correlación en algunos casos, pero la ELA es un misterio. El 90% ocurre de modo aleatorio, incognoscible. Cualquiera puede estar a salvo en la orilla y, en un segundo, verse sumergido por una sacudida sinfín, por una ola que te lleva a ti y a los tuyos a la arena y no te deja salir nunca.

Dicen que Dios le da las peores batallas a sus mejores guerreros y, dentro de la crueldad de una enfermedad que te estruja, Álvaro Selas es un ser de luz. En su inagotable ánimo por hacer cosas ideó un partido por la causa y, con la colaboración de la UDO, ya se han recaudado más de 15.000 euros en favor de la asociación Aodemper. Hace unos días, el estadio de Sidney se llenaba para aplaudir el último partido de su héroe, el jugador de rugby Jai Arrow, diagnosticado también con la enfermedad. Nosotros, en O Couto, hemos hecho lo mismo.

Una meditación que suelo hacer por las noches dice que agradezca a mis pies el llevarme a los sitios. Quizás nunca había reparado en ello, yo que me descompongo con un dolor de estómago o una lumbalgia. A veces, solo a veces, te das cuenta de lo inmensamente afortunados que somos. Por ver sonreír a tu pareja, por saborear los alimentos, por conducir, por hablar, por escuchar el sonido del viento. Por captar todos los detalles de esta experiencia multisensorial que es la vida y que es un regalo.

Jamás escribiré sobre deportes, si no sobre su poder para transformar el mundo. Sobre los seres inmortales que se forjan con sus valores y que nos enseñan lo que de verdad importa: Álvaro, Luismi, Fer, Aurora. Tantos que tenemos cerca y tantos otros que sufren de modo totalmente injusto y desgarrador. Ojalá gracias a ellos, podamos ver la ELA con otros ojos. Con la atención urgente de una enfermedad descorazonadora en la que el corazón arde más que nunca por vivir.

Y que cualquier día nos puede tocar.

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Hace 20 años, Pau Gasol se rompía el quinto metatarsiano del pie izquierdo en un choque contra Fabricio Oberto. Él ya no estaba en pista cuando Rudy recogió del cielo el rebote del triple agónico de Nocioni que nos daba acceso a la final del Mundial. España salía indemene de una escabechina contra Argentina y firmaba una sinfonía perfecta contra la Grecia de Papaloukas y Baby Shaq, que venía de dejar en el camino al Dream Team de turno. Sin el MVP del torneo -y de tantos otros- España inscribía su nombre, por primera vez, en la cima de Saitama y Pepu Hernández deletreaba aquella palabra que iba a ser tan importante a partir de entonces. En ella dormían el respeto, la confianza y la generosidad de los 12 jugadores que consiguieron la epopeya. Del grupo que siempre es más que el equipo: “ba-lon-ces-to”.

Y Pepu llevaba razón. España solo tenía como éxito extracontinental la plata de Los Ángeles pero en Japón se encendió la mecha. En estos 20 años llegaron, además, otras dos platas olímpicas (2008, 2012), un bronce (2016) y otro Mundial (2016). La sacudida fue tan violenta que las mujeres también surfearon la ola. Plata mundial (2014) y olímpica (2016) y tres bronces mundiales: 2010, 2018 y el de ahora en Alemania.

Estados Unidos ganó el campeonato porque lleva sin perder, precisamente, los 20 años en los que nosotras nos hemos hecho grandes, pero estuvieron a nada de besar la lona. Porque hace 20 años nacieron Iyana Martín, la prima ballerina que desatasca marañas de brazos con un hechizo de cadera y Awa Fam, el monolito de ébano que derrumba montañas para reinventar el espacio.

La Familia, encabezada por el mito de Alba Torrens, ha creado una maquinaria cuasi perfecta que habla barallete. Paula Ginzo y Raquel Carrera han estado, juntas, en las platas europeas de 2023 y 2025. Ambas tienen un diploma olímpico en París y Tokio, respectivamente, y siguen llevando a Ourense, torneo tras torneo, a lo más alto. La historia seguirá tiñéndose con el agua de la Burga porque hace otros 20 años, nació la líder de otra generación que ya cuenta con tres medallas internacionales en los dos últimos veranos: Inés Sotelo.

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Allyson Felix es la atleta -hombre o mujer- más laureada de la historia. En su palmarés lucen 31 medallas olímpicas y mundiales, por delante del mito de Bolt. En 2018 se quedó encinta. Decidió ocultarlo porque “sentía que tener un hijo pondría en riesgo mi carrera y decepcionaría a todos”. La presión derivó en una cesárea de emergencia. Su hija Camryn nació pesando un kilo y medio, pero salió adelante. Meses después, rompió su silencio. En un artículo en The New York Times denunció que Nike pretendía rebajar su contrato un 70% y la opción de rescindirlo si disminuía su rendimiento tras el parto. Dejó a la firma y creó su propia línea de zapatillas ganando dos medallas en los Juegos de Tokio y en el Mundial de Eugene, donde anunció su retirada. Desde la batalla de Felix, Nike y otras marcas revisaron sus políticas de maternidad, estableciendo protecciones contractuales para las deportistas embarazadas. Hoy, con 40 años y dos hijos, quiere volver y ya se prepara para sus sextos Juegos.

En las próximas semanas la Federación Española de Fútbol firmará un acuerdo para financiar el proceso de congelación de óvulos de las jugadoras de la selección. Esto es, las empuja sibilinamente a retrasar su maternidad. Como la ventana biológica idónea para ser madres coincide con la cima competitiva de las mujeres, la federación pone encima de la mesa una solución contra natura. Los goles y los neonatos se alimentan de la lozanía femenina, pero para lo segundo, siempre parece haber tiempo.

La conciliación es la capacidad de equilibrar el tiempo y las responsabilidades del trabajo con el cuidado de la familia, no posponerla sine die. Aplazar la maternidad supone eliminarla de su momento óptimo. Más allá de los riesgos de un procedimiento que no es inocuo -hiperestimulación ovárica, dolor, náuseas o complicaciones en la punción folicular-, los óvulos congelados se mantendrán jóvenes, pero el cuerpo y el útero envejecerán de igual modo, siendo imposible postergar la hipertensión o la diabetes gestacional asociada a la edad.

Y entonces llegamos a la cuestión principal: que la mujer deportista se quede embarazada en su cumbre de rendimiento no es un problema. Y de esto sí hay evidencias.

Fanny Blankers-Koen decidió competir con dos hijos y embarazada de tres meses en los Juegos de Londres de 1948 para ganar cuatro medallas de oro. Evone Goolagong ganó Wimbledon 1980 tras dar a luz. Serena Williams estaba embarazada de ocho semanas cuando triunfó en el Open de Australia 2017. Fraser-Pryce sumó dos medallas olímpicas y nueve mundiales tras el nacimiento de su hijo. Kipygeon batió cuatro plusmarcas del fondo tras su embarazo. Paula Radcliffe venció en la Maratón de Nueva York nueve meses después de dar a luz. Y en el deporte que nos ocupa, el fútbol, Alex Morgan consiguió un bronce olímpico tan solo un año después de ser madre.

No hay que irse tan lejos. Maialen Chorraut, Teresa Portela, Ana Peleteiro u Ona Carbonell consiguieron algunos de sus mayores logros deportivos después de Anne, Naira, Lúa y Kai.

Hace unas semanas un periodista aseguraba que el futbolista varón no podía levantarse por las noches a cuidar de los hijos. Desde hace 10.000 años, la sociedad ha señalado a las mujeres cuando se trata de los cuidados. El deporte es un ejemplo flagrante, estructurado desde siempre por y para un cuerpo masculino que, entre otras cosas, no se embaraza.

Resulta un oxímoron que una sociedad cuyo mayor reto es la supervivencia, altere su propio ciclo reproductivo. El mejor momento para tener un hijo será cuando una mujer decida tenerlo. Así que cuando quieras y puedas, haz como la marca que intentó impedirlo: ‘Just do it’.

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