Rope-a-dope

Dicen que bajo el imperio del Rey Prudente nunca se ponía el sol. Felipe II recibió la herencia del emperador, su padre Carlos, para extender las posesiones hispánicas ad infinitum. En aquel vasto territorio del XVI vivían 50 millones de personas desde España hasta el continente americano por el oeste, y Filipinas y Micronesia por el este, pasando por los Países Bajos y los diversos dominios de Italia. Pero el rey metódico cometió un error. En su afán de volver a controlar Inglaterra, rechazado en varias ocasiones por la reina Isabel, envió a su ‘Grande y Felicísima Armada’ a las islas para pegarse uno de los mayores topetazos de la historia. Una mala estrategia, un temporal y el principio del fin. Desde aquel agosto de 1588 España nunca volvió a ser la misma y se despidió poco a poco de aquel título que la clasificaba como la mejor del mundo.

El imperio de Andrea Mirón Castro (Pontevedra, 1991) poco le tiene que envidiar al de Felipe II. En el fútbol playa lo ha ganado todo. Soporta con carisma regio el brazalete de capitana con el que ha conseguido los mayores logros en los lugares más recónditos como la Neom Beach Soccer Cup en Arabia, los Juegos Mundiales en Qatar o la Acapulco Cup en México. Entre los torneos de clubs y selecciones, colecciona un carromato de MVPs que podrían comprometer el suelo más firme y es por eso que el terreno patrio se le ha quedado corto. Aquí reinó en el AIS Playas de San Javier, con un triplete histórico en 2022, y en el Higicontrol Melilla se coronó campeona mundial de clubs. Pero su leyenda ha traspasado fronteras. En esta última temporada ha conseguido la Copa de Rusia para el WFC Kristall y el Scudetto italiano para el Cagliari BS, sin olvidarnos de otros territorios exóticos que también se han visto tocados por su varita, como Polonia o incluso China.

Todos estos méritos y más son los que la han llevado a sentarse durante cinco años consecutivos a la mesa de las mejores. En concreto, en una de las tres butacas reservadas para las candidatas a la mejor jugadora del mundo, premio cortesía de Beach Soccer Worlwide. En 2021 recibió su primera nominación. Todo parecía hecho cuando en la edición anterior otra pontevedresa y su amiga, Carolina González, se había erigido como la primera española en asir el cetro. Pero, en esta ocasión, Andrea marró el tiro y aplaudió a la inglesa Molly Clark. El tropiezo mutó en rutina y en los siguientes tres años Andrea siempre regresó a la ciudad del Lérez con un segundo puesto cada vez más amargo. La brasileña Adriele Rocha se empachó de un injusto triplete que la organización intentó camuflar otorgándole a Mirón el premio al mejor gol de 2024 en una indemnización cuasi grosera.

Andrea Mirón podría haber perdido los papeles en la codicia de ese trofeo que no completaba su vitrina. Podría haber enviado sus barcos a la guerra, pataleado, gritado, exasperado hasta la médula. Ostentaba razones pero no lo hizo y mantuvo la calma. No emprendió batallas que no le eran propias, porque sabía que el único lugar donde podía vencer era en la arena. Un año tras otro, Andrea se refugió en el fútbol.

Para ser la mejor del mundo no solo hay que ganar, sino también perseverar. Encajar los sinsabores, sabiendo que correr más no siempre significa llegar antes. La serenidad, o el estoicismo senequista comparecen como virtudes idóneas en el rigor de un buen rey. De una buena reina.

Andrea Mirón lo sabe desde niña. Por eso no le ha importado mantenerse cinco años aplaudiendo un nombre que no era el suyo.

Hoy, “por fin ha llegado” ese premio que lleva mereciendo un lustro, porque un lustro lleva siendo la mejor jugadora del planeta.

📝 Artículo publicado en el Diario de Pontevedra

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El Congo no es un lugar apacible. Su posición como el cuarto país más peligroso del mundo -según el Global Peace Index- no es algo nuevo, sino una constante. Desde el acceso a la independencia de Bélgica en 1960, el corazón de África lleva décadas inmerso en una refriega interminable de luchas poscoloniales por el poder, con más de cien grupos armados. En el fragor de esas batallas, entre pobreza, hambre y muerte, nacía, hace 18 años, Dunia Sibomana.

Su madre murió cuando apenas tenía un año. Su padre, se quedó a cargo tres hermanos en una región en la que la superpoblación es inversa a los recursos y, las oportunidades, una quimera. Se crió en una casa de barro, dormía en el suelo y pasaba los días jugando descalzo, en medio de la jungla, esperando a que la providencia tirase los dados de su destino como indigente o militar. En cualquiera de los dos fados, la muerte acechaba próxima.

En la monotonía de la miseria, en una de tantas tardes dando patadas a un balón, una manada de chimpancés atacó a su grupo. Los monos se ensañaron con los niños. Los avasallaron, zarandearon y descuartizaron con extrema fiereza. Cuando el guardabosques de Virunga halló el horror, tres de los cuatro críos habían muerto: un hermano, un primo y un amigo de Dunia. Él era el único superviviente. Los macacos le arrancaron un dedo, una oreja, parte del antebrazo, los labios y le desgarraron el rostro pero, por alguna razón, no fueron capaces de quitarle la vida.

Con la limitada tecnología del Congo recibió las primeras asistencias. No era capaz de retener la comida y sufrió una dramática pérdida de peso. Una fundación se lo llevó a Estados Unidos, junto a otros niños congoleños, y allí comenzaron a reconstruirle la cara. Por ahora lleva 16 operaciones quirúrgicas. Creció en tres familias de acogida y, entre su aspecto y el idioma -solo hablaba suajili-, también fue objeto de los dardos del bullying.

En ese momento crítico, un bote salvavidas apareció de forma fortuita. Conoció a Miguel Rodríguez, entrenador de lucha libre, en la playa de Long Island. Sin pensarlo dos veces acudió a su mujer, Marissa, para presentárselo. El flechazo fue inmediato: “¿Dónde tengo que firmar?”. El corazón de Dunia era arrollador y lo adoptaron como uno más.

En el seno de la familia de los Rodríguez conoció el wrestling. Y la actividad emergió como antídoto a todos sus miedos. Comenzó usando una máscara que protegía su cara remodelada pero apenas le hizo falta. Dunia era rápido, ágil, inteligente, imparable. Un prodigio de la naturaleza. La pequeña llama ardiente que no dieron apagado los chimpancés, se convirtió en un ciclón.

En 2022 ganó el campeonato estatal en una demostración antológica. Nadie pudo ni siquiera rozarle. A partir de ahí, comenzó su colección de títulos. Cinco en el condado de Nassau y dos nuevos estatales. Hace días se convirtió en el primer congoleño en proclamarse campeón de todo su continente. De ese África manantial de recursos que nutre al mundo.

En la lucha de Dunia están el caudal del Nilo, la fuerza de las Victoria, la majestuosidad del Kilimanjaro y la perfección de los diamantes. En su vida, una de las mayores lecciones de superación de la historia. Y en su sonrisa, el epítome de la belleza.

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Hubo una vez unos Juegos románticos. Aquellos en los que Bikila venció descalzo, la gacela Wilma asombró al mundo y Ali, todavía Cassius, colocó la primera piedra de su imperio. Seis veinteañeros gallegos lo vivieron en sus carnes. Alberto Valtierra, Emilio Gª Bengoechea, José Luis Méndez, Franco Cobas, Armando González y Modesto Chillón consiguieron la décimoquinta posición en el outrigger de cuatro con timonel. Dos años antes nunca habían visto tal embarcación. Era de la marca Saetia y descansaba en el hangar del Náutico de Vigo. Con un método empírico y rudimentario, los mozalbetes aceptaron el reto. No tenían ayudas ni entrenador, pero iban sobrados de ganas. Y tras una barbaridad de horas lo consiguieron. Un barco íntegramente gallego navegó en las aguas olímpicas del lago Albano, a pocos kilómetros de la ciudad eterna.

En Los Ángeles se cumplirán 68 años de la gesta. De Galicia han surgido otros 14 remeros olímpicos, pero nunca otro barco gallego en su totalidad. Dos rapaces están dispuestos a ponerle remedio y, como ocurrió con sus antecesores, saben que el peaje es sangre, sudor y kilos.

Pasar del remo ligero al pesado puede parecer una temeridad. Para Rodrigo Conde fue una liberación. Con el billete para Tokio sellado, se bajó del ligero para siempre. Una decisión tan valiente como chocante, pero Rodri necesitaba respirar y enfrentarse a la báscula era descender a los infiernos. “Estar mal conmigo, con los demás, que todo me moleste. Soy una persona súper alegre, súper feliz, que siempre está de cachondeo. Y cuando llega el momento de dar el peso lo paso realmente mal. Insomnio, ansiedad, mucho estrés”. Rodri es así. Un tipo feliz, apasionado. Un currante. Un tarao del remo. Su instinto no le falló. Renunció a lo que le hacia daño, disfrutó del camino y el trabajo hizo el resto. Subcampeón del mundo y dos veces europeo. Prometió volver a unos Juegos y en París se abrochó un diploma. Una remontada epopéyica.

En la cita nipona sí estuvo Caetano Horta. Y también en la parisina. En otro doble scull ligero, devolvió al Galicia a unos Juegos tras 16 años de ausencia. Fue el elegido para romper la sequía y en los dos obtuvo premio. Dos diplomas. Tras eso, puso rumbo a Australia para seguir su puesta a punto con un objetivo claro, subir a pesado para mantener el sueño olímpico y “ser el mejor para estar en el mejor barco español”. Determinación total.

El pasado 14 de marzo llegó la epifanía. Se disputaba el Open de Primavera como acceso al equipo nacional olímpico. En el skiff, los dos remeros marcaron el ritmo: Conde primero, Horta segundo y el barco gallego, una realidad.

Hoy, los príncipes celtas regresan del lago Peruca. En Split han pasado días aprendiendo de los mejores. No es fácil decretar quién es la mejor pareja en esto. En punta destacan Steve Redgrave, primero con Holmes y después con Pinsent; también la pareja neozelandesa de Murray y Bond e incluso los hermanos Pímenov. Pero no parece haber duda de que en los últimos años los hermanos Sinkovic -Valent y Martin- han sido la dupla dominante con cuatro preseas olímpicas, tanto en punta como en couple.

Rodri y Cae han estado en la casa de sus ídolos empapándose del método. Se han vaciado en cada salida y han memorizado las instrucciones para llegar lejos. Si todo va bien, en la costa californiana de Long Beach se subirán al doble scull para honrar la memoria de aquellos intrépidos gallegos que viajaron a Roma.

El remo es el tercer deporte que más gallegos ha llevado a unos Juegos, pero nunca se ha conseguido una medalla. Ya falta menos.

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“El mundo de las mujeres es su esposo, su familia, sus hijos y su hogar”. La frase de Hitler resume la teoría de las tres K -Kinder, Küche, Kirche (niños, cocina, iglesia)- aplicada a las alemanas en tiempos del Tercer Reich. Su ámbito era el privado, como proveedoras de cuidados y gestantes de superhombres de raza aria. Sobraban los infrahombres: judíos, gitanos, eslavos y negros. Tampoco querían a las personas con discapacidad, homosexuales o disidentes. Sorprendentemente, un retaco patizambo discurrió que unos Juegos Olímpicos serían la ocasión perfecta para dulcificar el horror y mostrar al mundo la supuesta superioridad germánica. Pero en Berlín 36, todos los tiros le salieron por la culata a Goebbels. Un negro de Alabama le endosó cuatro sopapos de oro al nazismo para derribar todas las patrañas supremacistas y, como un traspaso de poderes, firmó un autógrafo a otra atleta neerlandesa para que rematase su trabajo 12 años después.

Francina Elsje Koen era buena en todo. Tenis, natación, gimnasia, patinaje sobre hielo y esgrima, hasta que le aconsejaron que se centrase en el atletismo. Con 17 ya era plusmarquista nacional y en 1936 su entrenador y futuro marido, Jan Blankers la animó a hacer las pruebas para Berlín. Se clasificó en salto de altura y el relevo 4×100, consiguiendo dos quintos puestos, aunque su mayor premio fue aquella firma de Jesse Owens.

Poco después cayeron sus primeras medallas internacionales y su nombre sonaba con fuerza para Helsinki 1940 y Londres 1948. La Segunda Guerra Mundial suspendió ambos eventos y la vida de Francina continuó. Se casó, tuvo hijos y, entonces, la prensa la enterró. Aseguraron que estaba acabada y se equivocaron con rotundidad. Batió récords del mundo, siguió sumando títulos y se clasificó a los Juegos de Londres de 1948, más de una década después de su primera comparecencia olímpica, con 30 años, dos hijos y, supuestamente, embarazada de 3 meses.

El director británico, Jack Crump, dijo que era “demasiado vieja”. La prensa fue un clamor señalándola como mala madre. Y a su buzón llegaron multitud de cartas exhortándola a no correr.

Fanny Blankers-Koen ya no era la niña Francina y, desde el estatus de madre, desafío a la sociedad trasnochada de los 40 como lo había hecho su ídolo negro. Como él, la “ama de casa voladora”, bautizada así por los mismos folletines que le exigían quedarse en casa atendiendo a sus hijos, ganó otros cuatro oros. 100 y 200 lisos, 80 vallas y relevo 4×100. Y no fueron más porque a las mujeres no se les permitía participar en más de tres competiciones individuales. Historia de la emancipación.

En Los Ángeles 2028, se cumplirán 80 años de la hazaña de Blankers-Koen. Para esos Juegos se prepara Allyson Felix, la atleta más laureada con once metales olímpicos. En 2018, Nike quiso reducir su contrato un 70% y amenazó con rescindirlo si bajaba su rendimiento tras dar a luz. Ante el agravio, creó su propia marca de zapatillas y la multinacional acabó modificando sus cláusulas discriminatorias. Ahora, con 40 años y dos hijos, ha decidido regresar para seguir despertando conciencias.

La maternidad es una revolución. De vida y poder. Un cóctel de oxitocina, prolactina y estrógenos que confiere dosis de fuerza, coraje y resiliencia sobrehumanas. Que nunca nadie os diga qué es lo que podéis hacer, porque todos los días, deberían ser para vosotras.

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En las primeras participaciones de los pupilos de Mutenroshi -Goku y Krilin- en el Gran Torneo de las Artes Marciales, el Maestro se disfrazó para impedir que los jóvenes ganasen el campeonato. Quería evitar que, siendo unos críos, se les subiese a la cabeza, demostrarles que el mundo es muy grande y que siempre hay uno mejor. Es, de un modo más elevado, lo que dice Kipling sobre la victoria y la derrota, dos impostores de una misma moneda. Es, de un modo más canchero, lo que dice Bielsa en uno de sus arrebatos: “el éxito es deformador, relaja, engaña,; el fracaso es formativo, nos vuelve sólidos”.

En la casa de los Babarro González lo saben. Quizás porque el deporte corre por las arterias de su linaje ourensano. Hugo, progenitor, se bregó en ciclismo, natación y waterpolo. Isa, progenitora, ama el baile. Dos de sus tíos dominaron la escena local en baloncesto, Alejandro Alfonsín, y en piragüismo, Chelís. Su hermano Pablo, a hurtadillas, fue el primero en el breaking. Y de tal herencia hercúlea llegaron ellos. Teo, nadador, atleta y entusiasta del vóley. Alicia, nadadora, atleta, futbolista y, sobre todo, bgirl a tiempo completo.

Hubo un tiempo en que no ganaban ni a las canicas. Por razones diferentes. Teo lo tenía todo para triunfar, pero rehuía la competición. Se deshacía cada vez que tenía que medir su calidad. Alicia, lo contrario. Como animal competitivo, arrasaba. Fue en ese momento en el que los padres tomaron cartas. Intervinieron para que Teo entrenase sin necesidad de exponerse y se llevaron a Alicia a Portugal para que, en un país con mayor cultura urbana, recibiese los correctivos que la obligasen a mantenerse alerta en la porfía. Dos formas tan opuestas como válidas de vivir el deporte.

El breakdance sorprendió a Alicia por serendipia. Quizás en un viaje al extranjero. Pero el flechazo prendió una llama inextinguible que abrasó a toda la familia. En la tablet doméstica solo se veía esa danza del Bronx y los berrinches eran por comenzar cuanto antes unas clases. Con 6 años empezó. Teo la acompañó en sus primeros pasos. Y ella ya se quedó para siempre.

Las batallas, top rocks, footworks, power moves y freezes se convirtieron en dieta. Su vida cambió diametralmente. Su nombre, también.

Mini Ali comenzó a hacer breaking antes de que fuese breaking y por eso creció de la mano del breaking. En su afán, nunca renunció a nada. Ni al panorama tradicional, ni al federativo. Y una renacuaja enseñó a los más reacios que puedes bailar un cypher con el orgullo de un negro de los 70 y también acudir al circuito normativo para apañar puntos.

La cultura ha alimentado su alma. Las victorias oficiales, su caché. Sería absurdo reproducir la lista de méritos, tan larga como la de los visigodos. Pero tiene fácil resumen. Ha ganado tres veces seguidas el Nacional sub18 con 13, 14 y 15 años, siendo la última de ellas en categoría mixta, viene de hacer Top 8 en el mundial y esto solo acaba de empezar.

En el próximo noviembre, Mini Ali cumplirá su sueño de ir a unos Juegos Olímpicos. Por ahora de la Juventud. Pero tiene otros. Ganar la Red Bull BC One, en España y la mundial. También hay espacio para el altruismo. Quiere pulir sus propios diamantes como lo han hecho Puga y Caba con ella. ‘Each one, teach one’.

Porque una chica a la que le flipa el jazz y el funk, que toca la batería y el piano, que lo borda en los estudios y que resuelve cubos de Rubik, le han enseñado en casa que, más allá de los resultados, lo importante es el camino. Y así lo vive.

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De cuna croata y bandera yugoslava, Cutura, Knego, Nakic y los hermanos Petrovic asolaron el viejo continente durante el trienio ominoso de la Cibona. En su expansión, domeñaron hasta seis veces al Real Madrid que, desarmado, intentó frenar la sangría contratando al director de orquesta. El Mozart de Sibenik, ya de blanco, desplegó una sinfonía en la Recopa del 89. Los 62 puntos de Drazen ante el Caserta son una de las mayores églogas del baloncesto que ocultan otra hazaña. En la noche de la mejor final europea de la hisoria, Oscar Schmidt anotó 44 puntos.

No había hecho nada disímil a sus prestaciones habituales. Tras ocho años en Brasil, llegó a Italia para rozar los 40 por partido. Fueron once temporadas en las que volvió loco a uno de sus habituales rivales, Joe Bryant. El padre de Kobe le hablaba a su hijo de Magic y de Michael, pero el pequeño sabía que Schmidt era el mejor. “Siempre le gana a tu equipo”, le espetaba, y se regodeaba en la precisión religiosa de esa muñeca de cirujano para, tiempo después, aplicar el método y consagrarse como el cuarto mayor anotador de la NBA.

Schmidt también podría haber estado en esa lista. Fue drafteado en 1984 por los Nets pero, al equipo en el que más tarde sí brillaría Petrovic, le dio calabazas. Entrar en la mejor liga del mundo significaría no poder competir con Brasil y Schmidt lo tuvo claro: “representar a un país entero es mucho mejor que jugar en la NBA”. Fruto de ese ardor patrio consiguió un bronce mundial y, sobre todo, el oro de los Panamericanos de 1987, siendo Brasil la primera selección que derrotaba a Estados Unidos en su casa, anotando 46 puntos y venciendo a los gringos de David Robinson.

A Oscar le pusieron ‘Mano Santa’ por su tiro divino. Él decía que tan solo era cuestión de entrenamiento pero es que con humildad, reluce más el nimbo. Sus 49.973 puntos lo acreditan como el mayor anotador de todos los tiempos. Es el máximo artillero de los Juegos y los Mundiales y en España siempre tendremos el honor del mayor correctivo olímpico -sus 55 puntos en Seúl 88- y de sus dos temporadas en Valladolid.

Oscar Schmidt llegó en 1993 a una liga plagada de firmas. Lavodrama, Middleton, Arlauckas, Sabonis, Villacampa, Peñarroya o Chichi Creus. En su primer partido anotó 31 puntos ante el OAR Ferrol, fue el máximo anotador de toda la liga con una media de 33,2 y rubricó un récord de 11 triples ante el Murcia que duró 20 años. Sorpresivamente, el Fórum Valladolid descendió, aunque acabó manteniéndose por la renuncia de los aspirantes. En la siguiente temporada, consiguió mayor calma en la mitad de la tabla. Schmidt fue el máximo anotador en el 80% de sus encuentros pero en esta segunda campaña ya no fue el rey de los puntos. Le quitó el cetro un jugador del COB que acabaría siendo el mejor sexto hombre de la NBA: Darrel Armstrong.

La primera vez que Oscar pisó el Paco Paz tenía enfrente un equipazo. Los Black Five del Coren Ourense tenían más arrojo que el gallo de sus camisetas. Eran André Turner, Chandler Thompson, Jackie Johnson, Howard Wood y Brad Wright. Metió 34 y perdió. Al año siguiente lo volvió a intentar. Enchufó 22 pero, de nuevo, le salió cruz. Sí consiguió vencer al Coren en Valladolid con 35 puntos en 1994.

Tras su experiencia pucelana regresó a Brasil para jugar hasta los 45. Ahora, tras 15 años luchando contra una enfermedad, se ha ido demasiado pronto, dejando el legado enorme, romántico y silencioso de un jugador nunca debidamente ponderado y de una mano tan santa como la del Cristo del Corcovado.

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Es 1966. Estados Unidos lanza el primer satélite lunar. Es parte del programa Apolo en el que no participan las mujeres. Solo quieren pilotos masculinos y así es como Armstrong, Aldrin y Collins pisan la luna. Vietnam es rociado con napalm porque el presidente norteamericano lo decide. Cuatro jóvenes varones de Liverpool lanzan ‘Revolver’ con el himno del submarino amarillo. Veintidós hombres juegan en Wembley la final del mundial de fútbol. Y el Papa abole la lista de libros prohibidos.

En medio de la montaña testicular, una muchacha coge un autobús para romper el orden. Son cuatro plomizos días de viaje los que le llevan de San Diego a Boston, pues ha oído hablar de su famosa maratón. De pequeña ya atravesaba velozmente el bosque con su padre y se acaba de casar con un runner de media distancia. Desde su nuevo hogar envía una solicitud formal. El director, Will Cloney, le contesta que, fisiológicamente, las mujeres no son capaces de correr ni una milla. Es curioso porque, en estos dos años, ha llegado a correr 40 de una tacada y ha testeado su resistencia detrás de caballos con unas zapatillas blancas de enfermera y suela blanda. Para la cita se compra unas Adidas talla 38, de niño, ya que no existen para mujeres. En la mañana de la prueba se agazapa tras unos arbustos. Porta unas bermudas de su hermano, un bañador y se tapa la melena con capucha. De esa guisa salta al asfalto y se inmiscuye en una marabunta de 500 machos. Es un polizón en terreno comanche. “¿Es una chica?”, dicen algunos. Se quita el velo por el calor, descubre su identidad y un puñado de aliados la amparan: “no dejaremos que te echen, es una carretera libre”.

Este domingo 19 de abril, se cumplen 60 años del momento en que Bobbi Gibb volteó todas las argucias machistas para convertirse en la primera mujer en la maratón más antigua. Lo hizo sin dorsal con un tiempo de 3 horas, 21 minutos y 40 segundos con el que superó a más de dos tercios de los hombres. El pueblo de Boston se echó a las calles y el gobernador y los periodistas se acercaron a recibirla. “No veo ninguna razón para que hombres y mujeres no puedan correr juntos”, les dijo.

Bobbi volvió a correr sin registro un año después, pero ya no sería la única. Su historia fue un resorte que impulsó a más a alinearse por nuevas vindicaciones. Kathrine Switzer usó el ingenio para inscribirse con sus iniciales KV y dejar en el aire su género. Consiguió el dorsal 261 y tomó la salida hasta que el oficial Jock Semple intentó detenerla al grito de: “¡Sal de mi carrera y devuélveme el dorsal!”. La foto archiconocida tiene una desenlace feliz pues gracias a la ayuda de su entrenador y su novio, Kathrine acabó la carrera.

En 1968 se sumaron Carol Ann Pancko, Elaine Pederson y Marjorie Fish. En 1969, 1970 y 1971, Sara Mae Berman firmó un triplete histórico. En 1972, Boston aceptó a las mujeres y Nina Kucsik fue la primera vencedora oficial. En 1984 se incluyó la maratón femenina en los Juegos con Joan Benoit ganando el oro. En 1996 se reconocieron las victorias de Gibb. Y desde hace menos de un mes, cerca de los arbustos en los que se escondió, una estatua diseñada por ella misma se erige imperiosa para que todo el planeta la vea. Porque sin ella no habría todo lo demás.

A bordo del Artemis II, Christina Koch se ha convertido en la primera mujer en viajar a la luna, seis décadas después de que Bobbi Gibb le hubiese puesto una escalera.

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“O que leva pasado o meu fillo só o sabemos nós”. Manolo se vacía en el coche como el padre que implora redención. “Caída de un Movistar” dice la radio. Lucía, se yergue y revisa el móvil. “Qué nervios”, masculla. Los 150 kilómetros entre Vilalba y Barreiros están marcados en el calendario del Movistar. Es el día de Carlos Canal y su familia lo sabe.

Son muchos disparos al palo. En el cielo de ‘O Gran Camiño’ restallan tres muescas esquivas del de Xinzo. La tercera etapa del 24 salía de su casa. Las pancartas de ‘Forza Canal’ transmutan la orografía de la Limia. Acaba en un castillo en el que es príncipe tras batirse con el rey Vingegaard, en una etapa mítica. El año pasado insiste. Y otro danés le birla las mieles. No una, sino dos veces en esos sprints agónicos que siempre tocaban cruz.

Hasta ayer.

Dicen que atacó lejos. Pero nada es pronto para quien tiene tanta hambre.

En la recta de Barreiros sacudió la rabia de su puño hasta cinco veces. Por todos los años que lo lleva intentando aquí. La inercia del alivio lo conduce a su premio: el abrazo de un padre y el beso de una compañera.

El primer triunfo profesional de Carlos llega en casa, con su pecho rehecho del barro que le vio crecer, abierto en Canal y con la botella descorchada.

Iván Romeo avisa: mañana también lucharemos por él.

El viernes, un ítaco regresa a casa. Y compartirá el botín que un día no pudo.

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De pequeño tenía un juguete de Naranjito. Del pedúnculo colmado de hojas emergía un cordel que, si tirabas, producía un movimiento incesante en sus patas que golpeaban un balón. Era de un plástico tan duro como la permanencia de aquellos recuerdos indiscutiblemente felices, pero se estropeó con el uso desmedido. Naranjito nació en 1979, fruto de un concurso para elegir la mascota del Mundial de España. Si a Newton le cayó una manzana y entendió la gravedad, a José María Martín Pachecho le cayó una naranja en Sevilla y las musas hicieron el resto. Diseñó el cítrico antropomorfo junto con María Dolores de Salto y obtuvieron un premio de un millón de pesetas. Adefesio u horroroso fueron algunos de los adjetivos más repetidos. La nación, recién salida de una dictadura quería el toro y la flamenca para ilustrar el pundonor y la garra de la ‘Furia’. Y menos mal que ganó la naranja.

Diez años después del Mundial se completó la triada mágica del simbolismo patrio. Los extraordinarios diseños del perro Cobi y su novia Petra llegaron de la pluma cubista de Mariscal para los Juegos de Barcelona. El pájaro Curro con pico y cresta arco iris de la Expo es obra de Heinz Edelmann, autor también de la psicodelia animada del ‘Yellow Submarine’ de los Beatles.

Chiño, la nueva mascota del Celta, acaba de entrar en la familia. Una gaviota natural de Cíes que pasa a formar parte de la bandada de Balaídos. Recoge el legado de Nocho -otra gaviota, vikinga, presentada en 1995 como homenaje al histórico ‘Quinocho’, apuñalado en las dependencias del club- y de Celestino -un muñeco más narigón que Góngora que sobrevivió más de una década-. Dos días después de la presentación del pájaro, el Celta recibía el duro correctivo de Friburgo por lo que la de este jueves será una oportunidad inmejorable para tasar la magia de sus alas.

La iconografía gallega es amplia. En el Dépor cuentan con Oito, un labrador que aspira al próximo título del cuadro coruñés. En Lugo un león y un nabo cultivan una relación íntima. Maximus es el felino del Breogán, escogido varias veces como la mejor mascota de la ACB y Nabic es la hortaliza del Lugo, porque en el Anxo Carro “hai que sachar”. El Obradoiro tuvo dos: el gorila Bunka y la oca Petroni. Y si seguimos en baloncesto, hay que destacar a Leymita que mantiene al Básquet Coruña camino del ascenso y el lobo del COB que también ha sido designado como el mejor de su liga. En Ourense guardamos gran cariño a Leonciño, la mascota del desaparecido club de fútbol sala y por O Couto se prodigaba Castañín, en honor a los magostos. El Racing de Ferrol contó con un diablillo verde y un punto aparte merece Roelio, considerado por muchos como la mascota más fea del mundo. Un hueso que nació de la época del invencible Pontevedra del ‘hai que roelo’ capitaneado por Cholo, conductor de trolebús y portada del Pravda comunista.

Es difícil establecer cuál fue la primera mascota deportiva. Salvando a Handsome Dan, el perro bulldog de carne y hueso de Yale investido en 1889, el primer dibujo globalmente conocido es el de Willie, el león británico que llevó a los pross a su único mundial en 1966. Grenoble y México 68 tuvieron a un esquiador variopinto y un jaguar rojo, pero la primera mascota olímpica oficial fue el perro salchicha de Munich 72, Waldi.

Si a mí me lo preguntan, mis favoritas son el perro Striker, del Mundial de USA 94 y Misha, el osito de los Juegos de Moscú 80. Quizás un combate entre ambos podría eliminar tantos misiles sobre nuestras cabezas.

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En los albores del nuevo milenio, Florentino Pérez, tiró la caña más famosa del fútbol. Lo hizo con una servilleta que deslizó hacia las valiosísimas piernas de un campeón mundial. “¿Quieres venir a jugar al Madrid?”. Zidane contestó “Yes” y el resto ya se sabe. Eran tiempos de ‘Galácticos’, fastos y suntuosidad donde el nuevo faraón levantaba una cuarta pirámide entre rascacielos: Figo, Beckham, Owen, Ronaldo y una mansalva de millones.

Trece años después otro pañuelo viajó en sentido inverso. Los dirigentes de un modesto club madrileño, el Tacón, envían un mensaje al presidente en Valdebebas: “el mejor club del mundo no puede estar sin equipo femenino”. La oferta no cae en saco roto y se incian diálogos que fructifican con la absorción del club en 2019, la creación de la sección en 2020 y el objetivo de acercarse al Barcelona para 2025.

Un año después del ending date, el Madrid está tan blanco como su camiseta. La eliminatoria de cuartos de Champions ha sido un ultraje. Un escandaloso 12-2 y un aluvión de juego en favor de las culés. Desde 2020, van 26 encuentros con 25 victorias blaugranas y solo una capitalina, conseguida el año pasado por 1-3 con un reguero de polémica. Un espejismo. Un oasis. Donde el Barcelona es un vergel, el Madrid un secarral.

En La Masía saben que el único modelo es el del jardinero fiel. El Club Femení Barcelona nace en 1970 pero se integra como parte del Barça en 2002. En 2011 se apuesta por la cantera y en 2015 surgen los primeros contratos laborales. La cosecha desborda. Treinta títulos, tres Champions y un dominio tiránico en España mientras el Real Madrid mantiene sus vitrinas vacías.

De los siete años que lleva entregándose el Balón de Oro, cinco han viajado a Barcelona: los dos de Alexia y los tres de Aitana. En esta última edición, de las trece primeras clasificadas, seis son del Barça -Aitana, Alexia, Guijarro, Pawor, Pina y Graham- y otras dos han pasado por el club -Caldentey y Bronze-. Solo una jugadora del Madrid se ha colado entre las 30 candidatas, ocupando el último puesto sin recibir un voto: Caroline Weir.

Su entorno es el más propicio. Con más de 60.000 espectadores, el encuentro del pasado jueves supuso la mejor entrada tras la reapertura del Camp Nou, superando cualquiera de los chicos e ingresando más de 2 millones en taquilla porque no regalan las entradas. El partido con mayor aforo del fútbol femenino es del Barça con 91.648 asistentes. El segundo, también. Florentino tiene otro récord deshonroso. El Madrid es el único equipo de la Champions y de la liga española que no abre su estadio para las mujeres. “Jugaréis en el Bernabéu cuando ganéis el primer titulo”. En el pecado lleva la penitencia.

En 1968, Rosenthal y Jacobson, seleccionaron a un grupo de alumnos al azar y dijeron a los docentes que tenían un potencial intelectual excepcional. Al término del curso, estos niños obtuvieron resultados brillantes porque fueron tratados como tal. El efecto Pigmalión determina que nuestras creencias y mensajes tienen efectos en los logros ajenos. Durante un siglo a las mujeres se les ha repetido machaconamente que no podían jugar al fútbol y casi se lo creen. Las que echaban de los campos a garrotazos, las que se disfrazaban y las que se rebelaron, nos sostuvieron.

El 103-13 del Barça al Madrid en los últimos seis años demuestra que la moto con gasolina, anda. Para quien lleva el depósito vacío supone un sonrojo tan galáctico como los apellidos de sus varones que cobran 100 veces más por hacer lo mismo.

📝 Artículo publicado en La Región

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