Rope-a-dope

Uruguay no inventó el fútbol, pero sabe bailarlo como un candombe. Por eso encima de la pelota y las espigas lucen cuatro estrellas. Los dos torneos olímpicos de 1924 y 1928, los únicos organizados por la FIFA y equivalentes a un campeonato del Mundo; el primer Mundial de 1930 y la mayor oda escrita en el juego de la pelota, el Maracanazo de 1950.

Una porción corresponde a España, pues mucho antes de que Casillas levantase la Copa ya teníamos dos vencedores. El yelero Pedro Cea y el estibador Lorenzo Fernández eran dos fijos de la selección charrúa en aquellos gloriosos 20 y, además de la remera celeste, compartían un origen común, sito en Redondela. Cea fue uno de los primeros campeones olímpicos de 1924 y en 1928 ya se le unieron Fernández y otros dos jugadores de ascendencia gallega: Álvaro Gestido y Héctor Castro. En el Mundial de 1950, la figura absoluta fue el capitán uruguayo Obdulio Muíños Varela. El ‘Negro Jefe’ que acalló 200.000 almas en Maracaná era hijo de un gallego.

Todos ellos, fruto de la vastísima emigración de finales del XIX. Los gallegos escaparon de la pobreza, el atraso agrario y el hambre y Uruguay los recibió con los brazos abiertos. El Centro Gallego de Montevideo, fundado en 1879, es la institución gallega más antigua.

Este Mundial es un fiel reflejo de la continuación de todos aquellos movimientos. Uno de cada cuatro futbolistas -el 25%- no ha nacido en el país al que representa. Que ocurra en un país ensimismado en levantar muros y que expulsa a 1.200 personas al día es un delicioso capricho del destino.

Me hubiera gustado un empate. Que España se clasificase primera y que Uruguay la acompañase como segunda. Sería como saldar aquello de la emigración, pero el partido que nos debería mantener despiertos fue un sopor. Uruguay decidió ser Holanda en 2010. Se quedan fuera por Muslera y porque les falta la mordiente de aquellos futbolistas de los que, como decía Galeano, solo queda la nostalgia. Cabo Verde, con una condición de invicta que ni siquiera tiene Alemania, baila funaná y España, debe mirarse lo de atrás para bordar otra estrella.

En 2030, el Mundial abrirá en Uruguay y cerrará en España. Quizás para entonces, las cosas sean diferentes.

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El título de la cinta maestra de Fleming, ‘Lo que el viento se llevó’, proviene de la novela homónima de Margaret Mitchell que, a su vez, se sirve de un verso de Dowson. El famoso epígrafe representa el colapso del Sur estadounidense en la Guerra de Secesión, el ocaso de la esclavitud y las plantaciones de algodón. La trama de la película transcurre en Atlanta, icono del yugo sobre los negros, arrasado por los abolicionistas. Pero ayer, lo que el viento de Atlanta se llevó fueron las dudas sobre la candidatura de España al Mundial.

Fue ante una Arabia Saudí que sigue viviendo en aquellos tiempos cavernícolas. Un país pobre en lo futbolístico, 59º en el ranking FIFA, y pobre en lo social, 148º en el Human Freedom Index. Con un récord de 356 decapitaciones en 2025 y más de mil en los últimos cinco años, la mayoría ejecutadas en público; por cargos como brujería, apostasía o adulterio; sospechosas y sin pruebas concluyentes. Un estado en el que no existe la libertad, en el que los disidentes son fustigados, las mujeres carecen de derechos y la homosexualidad es duramente castigada. Un lugar al que, incomprensiblemente, llevamos nuestra Supercopa.

Por ello la actuación de España merece tantos Óscars como la película de la señorita Escarlata. Premio a la insistencia, a la fidelidad a un estilo. A Rodri, mejor jugador del torneo. A los cambios oportunos: las incursiones de Porro, el estilete de Olmo, el asociacionismo de Baena. Premio a colocar a Pedri en su hábitat. Premio a la efectividad. A los 27 tantos de Oyarzábal en 55 partidos. Y sobre todo, a Lamine Yamal, jugador franquicia y abrelatas prémium.

El jugador de ascendencia marroquí y ecuatoguineana es imprescindible en esta España cualificada y diversa. Porque mientras la afición de un país católico celebraba con frenesí el gol de su astro, este realizaba el sujud, postrándose ante su Dios Alá. Lo hizo en una ciudad que subyugó a los negros; en un país que hostiga todo lo que sea diferente; y ante otra bandera que viola los derechos de sus ciudadanos. Ojalá el viento huracanado del fútbol sepa, por fin, de que lado soplar, para llevarse tanta porquería por delante.

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En 1993 se abrió un cráter en la placa norteamericana. Una promesa transformó al mejor basquetbolista en pelotero, viajando por los campos menores del béisbol estadounidense. Fue un vacío legal, un lapso de dos años en el medio de la tiranía de sus dos three-peat con los Bulls. Después llegó el comunicado de prensa más famoso de la historia. “I´m back” y se acabó la fiesta.

Ewing y Olajuwon fueron las estrellas de la primera final sin Michael Jordan. Se la embucharon los Rockets ratificando la leyenda negra de los Knicks. Los de Nueva York viajaron a Houston con ventaja, a un partido del anillo. Con un ajustadísimo 84-86 y siete segundos, Starks se escora hacia la izquierda, lanza, pero el triple es punteado por el infinito pívot de los Rockets. El sueño de la Gran Manzana se esfuma en el limbo y surge una nueva depresión.

La NBA abrió el telón en 1947 y tan solo seis después ya le habían colgado a los Knicks el cartel de perdedores. Jugaron tres finales sin ganar ninguna. ‘Sweetwater’ Clifton y los suyos se la pegaron dos veces con los Lakers, aún en Minneapolis, y el coloso Milkan que cambió todas las reglas. En los 70 llegó la expiación. Los Lakers volvieron a aparecer con un equipo donde brillaba la silueta de Jerry West o el hombre de los 100 puntos, Chamberlain. Pero los Knicks tenían a Clyde Frazier, Phil Jackson y el one-club man Willis Reed. Él fue el MVP de las dos vendettas que se cobraron ante los angelinos para conseguir esos dos únicos anillos que languidecían hasta ahora.

Aquel trople marrado por Starks en el 94 es trágico porque todo el mundo contaba con los Knicks. Desde entonces, el confeti sigue atrancado en el techo del Madison. Regresaron a una final cuando Jordan volvió a dejar la corona vacante. En 1999, San Antonio, las Torres Gemelas y el albor de la era Popovich fueron insalvables para unos Knicks sin faro. Ewing se rompió el Aquiles y no disputó ni un minuto de las finales para recrear el enésimo drama.

En ese vestuario en ruinas, entre camisetas empapadas de aflicción, un niño de tres años abrazó la esperanza. Jalen Brunson es hijo de Rick Brunson, un obrero desventurado, base suplente de aquellos Knicks y principal arquitecto del camino de espinas que sabía que se encontraría su chico. Jalen no lo tuvo fácil. Eliminó la vida social para centrarse en el aro; soportó inconcebibles cargas de trabajo; entrenó largos períodos con equipos femeninos para corregir vicios y, ante la falta de intensidad o compromiso, era abandonado en el gimnasio con la imperiosa necesidad de sacarse las castañas del fuego para volver a casa. Cuando llegó a la NBA no lo quisieron pues dijeron que no era lo suficientemente alto, rápido ni atlético. Lo draftearon en segunda ronda y vivió al margen de los fastos, sin hacer mucho ruido, para acabarse convirtiendo en el MVP del tercer anillo de los Knicks ante el equipo que hizo llorar a su padre.

La mayor remontada obrada por Nueva York no es un milagro, es una faena que ha tenido a la ciudad ensimismada 53 años. Antes del delirante palmeo de Anunoby, Starks brinca de su butaca para protestar airadamente la línea que no pisa Castle. Quizás en ese momento sintió que aquel maldito triple del 94 entraba. Y es que todo neoyorkino tiene un rol en esta locura azul y naranja. Lo dijo el sabio Clyde antes de las finales: “When I look around, it´s always Knicks”.

Los Knicks han jugado nueve finales y solo han ganado tres, pero acumulan más gloria que tragedia. Porque una ciudad que no duerme, solo puede vivir soñando.

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Desde 1967, el pecho de Ourense se hincha con una carrera que emergió del orgullo de un pueblo. Todo salió de la testa de un brujo. Un alquimista de manos mágicas y mente preclara que convertía en oro todo lo que tocaba. Creó una competición llena de estrellas, una escudería que la nutriese de laureles nativos y una criatura mitológica, el Aplinche -mitad Renault Alpine, mitad Porsche- que alimentase la leyenda de la ciudad.

Don Estanislao Reverter fue el primer profeta. Beny Fernández, su discípulo. Y la tradición continuó deslizándose como un nordés. Viajó más allá del Padornelo y engordó su caché con Etchebers, Puras o Fuster. Pero para los de aquí siempre era algo más. Recogían ese legado como un neonato, amamantado de boca a boca por la misma pasión colectiva de la que brota el folclore. Pavón, Peitos y el héroe del nuevo milenio: Rantur.

A Jorge González lo vio casi ganar un adolescente que, como muchos otros, se agolpaba en las cunetas de los tramos más abruptos. Y aquello fue más que suficiente para avivar una llama que ya había prendido mucho antes. Eduardo Paz Vilarchao iba al rally de la mano de sus tíos, de su padre y de su abuelo. Pasaba la noche en vela, completamente extasiado ante el desfile de bólidos que le aguardaba. Con diez años ya podía hacer el tramo de Toén con los ojos cerrados, de tantas veces que sisaba las llaves del Volkswagen 3 cuando el yayo jugaba la partida. Aquel era el sustento de sus sueños, pues hacerlo en un coche de competición, se veía demasiado lejos. Una absoluta quimera para una familia humilde que no podía destinar recursos a un deporte prohibitivo. Pero Edu abrazó la utopía.

En la veintena reescribió la historia. Desde la tienda de recambios RMO, formó parte de la interminable cadena de restauración del Alpinche. Colaboró en la organización de la Copa Seat Marbella y, como la hormiga, fue juntando fichas hasta que pudiese ser él el protagonista.

Con 30 entró en la Escudería Ourense y le espetó a Julio Bouzo que quería correr el rally. No podía escoger mejor momento: el 50 aniversario de esta locura que nos atraviesa. Desde entonces, ya son diez ediciones consecutivas pontificando en Ourense; siempre con su inseparable escudero Adrián y a bordo del mismo Renault Clío que Vallín encumbró en Monte-Carlo.

El año pasado Edu se doctoró con un decimosegundo lugar en aquella carrera inolvidable en la que Pardo volvió a dejar el título en casa 43 años después. Ayer cerca de las siete de la tarde, los dos estaban fuera. Lo del alaricano era insalvable pero la incomprensible avería del Clío, podía ser arreglada. Hoy, pasadas las diez de la mañana, el dorsal 26 estaba en Taboadela para poner las cosas en su sitio y volver a demostrar que, pese a no disponer de las mejores herramientas, E. Paz y A. Pérez saben volar.

Edu no tiene rituales. Carece de manías. No gusta de alardes ni excentricidades. Es un témpano al volante y eso parece la mayor contradicción. Porque sus venas eyectan gasolina y su pulso bate a cuatro tiempos. Las gestas de McRae, Sainz o Makinen lo forjaron, pero sabe que el diamante es la madurez de Loeb.

Edu es un tipo normal, tranquilo, que, una vez al año, se transforma. Se mete en una cabina para enfundarse el mono y volver a ser el niño que iba al rally con su padre Eduardo y su abuelo Loxo. Hoy es él quien lleva de la mano a sus hijos. Porque más allá de los podios y del champagne, nuestro rally va de esto.

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Hasta nueve veces se ha repetido un partido inaugural en los Mundiales. El dato tiene trampa, porque cuatro campeonatos tuvieron, de inicio, un carrusel de partidos simultáneos. Si reducimos la lista a partidos únicos solo ocurrió en una ocasión. Este Mundial ya es histórico por pura coincidencia. El pasado 11 de junio, México ejercía de anfitriona para inaugurar la fiesta con una victoria ante Sudáfrica. Pero es que otro 11 de junio, 16 años atrás, era la Bafana Bafana quien zarandeaba a los aztecas en Johannesburgo con aquel mísil tierra-aire de Tshabalala.

Suelen ser los menos afortunados los que se agarran a la providencia. La misma que encumbra y soterra a Fast Eddie en ‘El buscavidas’. Ayer España no la tuvo, pero permaneció fiel a la pelota. La tuvo tres cuartos del tiempo, sacó once córners, ejecutó más de 700 pases, remató una treintena de veces y siete de ellas entre los tres palos. En ese espacio emergió la figura de Josimar Días ‘Vozinha’ como héroe nacional caboverdiano para blindar la inmensidad con su capa. En aquel Mundial de 2010, España también cuajó un desastre iniciático. Perdió 1-0 contra Suiza con otra treintena de disparos y otros siete a puerta, beatificando a Benaglio, que también fue designado MVP.

Las estadísticas del España-Cabo Verde son asombrosamente similares a las del España-Suiza de 2010. Faltó el gol africano como aquella carambola de Gelson Fernandes. A punto estuvo de hacerlo Joao Paulo en el 90, pero el castigo sería demasiado severo para la tercera selección del ranking FIFA ante otra que está en el puesto 64.

Frente a la pobreza en el juego, la escasez de recursos y la falta de ideas, solo queda agarrarnos a la cábala. También al fútbol, a la calma y a Yamal. La mayor diferencia entre 2010 y ahora es el dorsal 19. El jugador más desequilibrante juega de rojo y conviene utilizarlo. Porque lo que no se puede permitir es que, cuando los de enfrente han aprendido cómo hacer sangre, con un bloque bajo impenetrable, todas las varitas estén en la banqueta.

El Mundial es esto. El corazón de Curazao, el oro negro de Catar, la resistencia jordana entre metralla, el gol contra el hambre de Haití, el frenesí escocés tras el destierro, la fortaleza pescadora de Cabo Verde. Diría Boskov que un Mundial es un Mundial. Pero este es peligrosamente parecido al de 2010. Y todos sabemos lo que pasó.

España conoce la fórmula de la Coca-Cola. En Atlanta, solo queda esperar.

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El 2 de julio de 1994, una española de 22 años rompía todas las quinielas para levantar el ‘Venus Rosewater Dish’, la bandeja de plata de 48 centímetros de diámetro que se concede a las vencedoras en el mayor escenario del tenis: All England Club. La gesta de Conchita Martínez es insuperable por dos razones. Era el primer Wimbledon para una tenista española y enfrente comparecía una Gorgona como Martina Navratilova con 59 grandes entre todas las modalidades y en un jardín en el que había vencido nueve veces el cuadro individual. No fue la única gran tarde de Conchita. Ganó cinco Copas Federación, tres medallas olímpicas y jugó otras dos finales de Grand Slam: el Abierto de Australia de 1998 y el Roland Garros del 2000.

En aquel torneo del nuevo milenio, Mary Pierce impidió que Conchita se sumase a la fiesta de los once españoles que han conseguido vencer en el polvo de ladrillo parisino. La francesa fue la última nativa en ganarlo y, por ello, la designada en el día de ayer para entregar la Copa Suzanne Lenglen y, de paso, cerrar el círculo.

Con 19 años y 39 días, Mirra Andreeva acaba de ganar Roland Garros en un récord de precocidad. Es la tenista más joven en conquistar el slam francés desde que Mónica Seles lo hiciese en 1990 con 16 años y seis meses. También es la tercera más joven en ganar un grande en el siglo XXI, tras Sharapova en Wimbledon 2004 y Raducanu en el US Open 2021. Se puede discutir si el camino al título fue, como ha pasado en el torneo masculino, menos escarpado que de costumbre, con Swiatek tocada desde Roma y Sabalenka desquiciada en la hecatombe ante Shnaider, pero la zagala rusa no es flor de un día. Ya le ha ganado tres veces a la polaca y dos a la bielorrusa, acumula seis títulos en sus vitrinas, dos WTA 1000, una medalla olímpica en dobles y todo, bajo la atenta mirada de Conchita.

En abril de 2024, la tenista llamó directamente a la ex jugadora de Monzón. Era una llamada sobre seguro pues Conchita ya había llevado a Garbiñe Muguruza a conquistar Wimbledon en 2017. El acuerdo se cerró como un período de prueba para la gira de tierra batida y juntas se plantaron en la penúltima ronda de Roland Garros cuando Mirra tan solo tenía 17 años. Conchita detectó el potencial de su pupila con toda la fuerza del Volga y la inmensidad de los Urales: “cuando hace lo que le digo no tiene límites”. Y el tiempo de carencia se convirtió en un enlace maternofilial indisoluble.

Conchita le aporta a Andreeva toda la experiencia que aún no tiene. Solo así se explica que la eslava haya portado con entereza el papel de favorita en un torneo en el que lo tenístico y lo psicológico han sido igual de abrasivos. En semifinales se enfrentó a un infierno. La ucraniana Marta Kostyuk, abiertamente enfrentada a las tenistas rusas y bielorrusas por el conflicto armado, venía de ganarle la final de Madrid en una batalla atroz. En la final tuvo que plantar cara al cielo. Con solo una victoria de Grand Slam y sin patrocinadores, Chwalinska se plantó en la final de Roland Garros como la tenista con el ranking más bajo en hacerlo. Su historia, un cuento de hadas. Dejó el tenis tres años por una depresión y en este torneo ya ha ingresado el doble que en toda su carrera.

Mirra fue capaz de sobreponerse a todo y a todas con su solidez desde el fondo, su revés letal, su inteligencia táctica y su banquillo eficaz.

Rafael Nadal ganó su primer Roland Garros con 19 años y 3 días. Es probable que en el día de ayer hayamos asistido a la fundación de otro imperio.

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En Brasil 1950 los jugadores de la selección portaban una agenda que, entre otras recomendaciones, incluía las siguientes: “usted representa a España y debe hacer gala de irreprochable conducta. No mantenga conversaciones sobre política, cuide los modales y evite compañías poco recomendables”. Poco caso hizo el gallego Juan Acuña ‘Xanetas’, el mejor portero español de la posguerra que, a la tierna edad de 15 años, ya había sido detenido por participar en una manifestación socialista. Abiertamente de izquierdas se enfrentó al seleccionador Eizaguirre, oficial de la Legión. — “De las maletas que se ocupe el gallego”. — “De las maletas se va a encargar su señora madre, oiga”. Y no jugó ni un minuto.

Borja Iglesias es el décimo quinto futbolista gallego que disputará la competición más importante del planeta y lo hará con otro altavoz con el que presta su visibilidad a los que no la tienen.

En agosto de 2023 tras la agresión de Rubiales a Jenni Hermoso, transcribió su renuncia a la Roja: “hasta que las cosas cambien y este tipo de actos no queden impunes”. Fue el único futbolista varón que se plantó junto a sus compañeras. Una decisión arriesgada, cuando para Qatar se quedó en la puerta de embarque. Pero a Borja no le duele reconocer un hecho como que Aitana o Alexia generan más que él, porque la brecha salarial entre mujeres y hombres alcanza el 800%.

Con la camapaña ‘Soy Heterosexual’ plasmó el absurdo de juzgar a las personas por su orientación, lamentando que la homosexualidad sea anatema en el fútbol. Comenzó a pintarse las uñas y con el asesinato de George Floyd descubrió un arma social. Desde entonces la manicura y sus bolsos han sido metralla para las hordas de homófobos que lo colman de insultos. Balaídos respondió inundándose de esmalte, pues de los 150 futbolistas profesionales homosexuales que habría en España, ninguno ha salido del armario.

Ante la interrupción de La Vuelta por las protestas pro Palestina, Borja mostró su incredulidad de que el foco no se pusiese en el genocidio y reclamó sanciones para Israel. “Ojalá cuando chute salte alguien con la bandera de Palestina y se anule el gol”. Cometió la temeridad de poner las vidas de los perseguidos por delante del fútbol, un dislate para los carpetovetónicos del balón. 73.000 personas ya han sido aniquiladas en Gaza.

También alzó la voz en defensa de la identidad y el uso del gallego; contra las casas de apuestas que sufren los adolescentes; el fraude fiscal que marchita los servicios o el ascenso de la extrema derecha.

Borja no irá solo al Mundial. En sus uñas pintadas viajarán también las mujeres malpagadas, los homosexuales silenciados, los palestinos exterminados, los valores, la igualdad, los derechos y, sobre todo, el ejemplo para tantos niños que el día de mañana querrán ser como el Panda. Esa es la mayor victoria. Que los chavales sepan que hay otra forma de ser estrella más allá de llevar gafas de filtro azul y decir que los fotoprotectores son malos.

Borja es un delantero en peligro de extinción. Un acorazado con alto grosor de blindaje para soportar la manada de cuervos que se le cuelgan de los brazos en busca de las joyas que ampara. Quizás sea su poder. Su descomunal envergadura para proteger tanto lo social como el gol. Un nueve de los de siempre pero profundamente atípico, underground y vintage que dinamita todos los cánones del futbolista moderno.

El Panda tritura prejuicios como si fuesen bambú y es el único camino para salvar al mundo. Porque lo que hace Borja Iglesias es todo lo que está bien en el fútbol.

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Tengo una foto que merece la écfrasis más hermosa. Un niño en edad de comulgar sonríe a una cámara de posguerra. Se cobija bajo un árbol de tallo grueso. Es el presidente del Ourense, rodeado de otros potentados que miran hacia quien los retrata con la misma inocencia del niño. El crío es mi padre, homónimo del que firma. El señor, que inauguró O Couto en 1948, mi abuelo. Don Constantino Prieto Salgado no mira al objetivo, sabedor de que lo verdaderamente importante está en el campo. El Ourense de sus amores que acaba de regresar a la categoría de bronce del fútbol nacional.

La última vez mi padre ya no estaba. Fue en aquella tarde cetrina de mayo del 14. Los goles ante el Logroñés caían como tragos de ponzoña. Dos de Óscar Martínez y otro de Gustavo Souto echaban un esotérico telón. Un mes antes Yebra levantaba un trofeo. Pero nadie quiso salvarnos. El club se ahogó en promesas incumplidas y O Couto se apagó. El récord del 30 de 30, el ascenso en Jaén, la permanencia en Almería, la Copa en Reus, el liderato de Segunda, los 7.000 contra el Barcelona, los partidos del Plus, Pataco, Carballeda, Túñez, Garitano, Currás, Estebaranz, Baba Sule, Movilla, Mornar, Ramón, Bizarro… Todo se perdía como lágrimas en la lluvia. Pero del ardor de la gente prendió fuego valyrio. En la desesperada búsqueda de soluciones, Ourense descubrió el mismo oro que hallaron aquí los romanos: una masa social capaz de dirigir su propio destino.

Tras doce años, siete ascensos y una travesía por el desierto, el Ourense y su gente vuelven al lugar del que nunca debieron salir. La UDO ha recogido todos los fragmentos de la historia colectiva para hacer kintsugi y renacer. Borja, Viti, Varo, Champi y demás son una extensión de aquellos días en que fuimos felices, porque, la dicha se ha instalado en O Couto. Ese lugar que nos pertenece a los que llevamos el Miño por las venas. Ese lugar al que el recuerdo cáustico de mi padre, me lleva una y otra vez para sanarme.

La pancarta en la que Xurxo camina hacia 1ª RFEF era premonitoria, porque solo los ángeles conocen el camino al cielo.

“Voltei, nunca partira. Alongarme somente foi o xeito de ficar para sempre”.

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La zoología nos indica que los leones tienen una larga y densa melena para demostrar fuerza, salud y madurez sexual. Con el sedoso atributo atraen a las hembras y disuaden rivales. Las leonas, en cambio, suelen tener un pelaje corto. No siempre ocurre así. Existen casos registrados de leonas con cabellera. Rugen como los machos, marcan territorio e incluso montan a otras hembras. Y también juegan al fútbol.

Las leonas llevan tiempo campando por el estadio del Olympique. La metáfora deviene del león rampante del escudo de la ciudad que simboliza poder, valentía, soberanía y nobleza. No creo que al club le importe si se trata de un macho o una hembra, pues siempre los ha tratado por igual. En 2004 el Lyon ofreció los primeros contratos profesionales con dedicación exclusiva a sus jugadoras aplicando una infraestructura revolucionaria y pionera en Europa. Desde su debut en la máxima competición continental, en 2007, las leonas no han parado de rugir fuerte. Siete temporadas consecutivas alcanzando las semifinales, doce finales y ocho títulos que lo convierten en el club más laureado. De hecho, dos de sus jugadoras son las únicas que tienen el récord de los ocho campeonatos: Eugénie Le Sommer, ya lejos del conjunto galo, y Wendie Renard, capitana y líder en partidos (135). La primera Balón de Oro femenino, Ada Hegerberg es la máxima artillera de la competición con 69 tantos, 65 para el Lyon. Las tres están en la lista de las 20 máximas goleadoras de la Champions junto a otras dos ex: Lotta Schelin y Camille Abily. Entre todas suman la barbaridad de 238 zarpazos para las felinas.

Tras el octacampeonato del Lyon figuran los cuatro del Frankfurt y, desde ayer, los cuatro del Barcelona. El equipo blaugrana tomó buena nota del modelo francés y comenzó a aplicarlo en 2015 cuando viró hacia la profesionalización siendo pionero en España. En 2019 llegó a su primera final y en las últimas ocho temporadas, el bagaje es descomunal: siete finales -seis consecutivas- y cuatro trofeos. Buena parte de responsabilidad la tienen Alexia Putellas y Aitana Bonmatí, las reinas del futfem con cinco balones de oro entre ambas. En esa lista de máximas anotadoras de la Champions apenas aparecen Alexia con 32 y Ewa Pajor con 44 -20 con el Barça-, pero la polaca ha puesto fin a una madición macabra. Cinco finales había jugado y cinco había perdido. Ayer, frenó la sangría con dos goles para ser la estrella del partido de todos los registros.

La final entre Lyon y Barcelona ya es la más repetida de la competición. Se ha producido hasta en cuatro ocasiones, las mismas que han jugado el Lyon y el Wolfsburgo. Ayer en el césped del Ullevaal Stadion de Oslo había doce Champions, seis balones de oro y las jugadoras con todos los récords.

La causa principal de que las leonas puedan lucir melena es el aumento de la producción de testosterona, una hormona que, erróneamente, se cree exclusiva de los hombres, o bien plenipotenciaria de las diferencias entre sexos. Cordelia Fine lo desmitifica en ‘Testosterona Rex’. La testosterona es, tan solo, una pieza de un engranaje harto complejo en el que la sociedad prima. Las hormonas no provocan mayor éxito, competitividad o fuerza. Es justo lo contrario: la información social se traduce en cambios en los niveles de las hormonas que a su vez modulan la red neuronal del comportamiento.

Las leonas a las que se dan oportunidades, rugen tanto o más que los cacareados reyes de la sabana.

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Dicen que bajo el imperio del Rey Prudente nunca se ponía el sol. Felipe II recibió la herencia del emperador, su padre Carlos, para extender las posesiones hispánicas ad infinitum. En aquel vasto territorio del XVI vivían 50 millones de personas desde España hasta el continente americano por el oeste, y Filipinas y Micronesia por el este, pasando por los Países Bajos y los diversos dominios de Italia. Pero el rey metódico cometió un error. En su afán de volver a controlar Inglaterra, rechazado en varias ocasiones por la reina Isabel, envió a su ‘Grande y Felicísima Armada’ a las islas para pegarse uno de los mayores topetazos de la historia. Una mala estrategia, un temporal y el principio del fin. Desde aquel agosto de 1588 España nunca volvió a ser la misma y se despidió poco a poco de aquel título que la clasificaba como la mejor del mundo.

El imperio de Andrea Mirón Castro (Pontevedra, 1991) poco le tiene que envidiar al de Felipe II. En el fútbol playa lo ha ganado todo. Soporta con carisma regio el brazalete de capitana con el que ha conseguido los mayores logros en los lugares más recónditos como la Neom Beach Soccer Cup en Arabia, los Juegos Mundiales en Qatar o la Acapulco Cup en México. Entre los torneos de clubs y selecciones, colecciona un carromato de MVPs que podrían comprometer el suelo más firme y es por eso que el terreno patrio se le ha quedado corto. Aquí reinó en el AIS Playas de San Javier, con un triplete histórico en 2022, y en el Higicontrol Melilla se coronó campeona mundial de clubs. Pero su leyenda ha traspasado fronteras. En esta última temporada ha conseguido la Copa de Rusia para el WFC Kristall y el Scudetto italiano para el Cagliari BS, sin olvidarnos de otros territorios exóticos que también se han visto tocados por su varita, como Polonia o incluso China.

Todos estos méritos y más son los que la han llevado a sentarse durante cinco años consecutivos a la mesa de las mejores. En concreto, en una de las tres butacas reservadas para las candidatas a la mejor jugadora del mundo, premio cortesía de Beach Soccer Worlwide. En 2021 recibió su primera nominación. Todo parecía hecho cuando en la edición anterior otra pontevedresa y su amiga, Carolina González, se había erigido como la primera española en asir el cetro. Pero, en esta ocasión, Andrea marró el tiro y aplaudió a la inglesa Molly Clark. El tropiezo mutó en rutina y en los siguientes tres años Andrea siempre regresó a la ciudad del Lérez con un segundo puesto cada vez más amargo. La brasileña Adriele Rocha se empachó de un injusto triplete que la organización intentó camuflar otorgándole a Mirón el premio al mejor gol de 2024 en una indemnización cuasi grosera.

Andrea Mirón podría haber perdido los papeles en la codicia de ese trofeo que no completaba su vitrina. Podría haber enviado sus barcos a la guerra, pataleado, gritado, exasperado hasta la médula. Ostentaba razones pero no lo hizo y mantuvo la calma. No emprendió batallas que no le eran propias, porque sabía que el único lugar donde podía vencer era en la arena. Un año tras otro, Andrea se refugió en el fútbol.

Para ser la mejor del mundo no solo hay que ganar, sino también perseverar. Encajar los sinsabores, sabiendo que correr más no siempre significa llegar antes. La serenidad, o el estoicismo senequista comparecen como virtudes idóneas en el rigor de un buen rey. De una buena reina.

Andrea Mirón lo sabe desde niña. Por eso no le ha importado mantenerse cinco años aplaudiendo un nombre que no era el suyo.

Hoy, “por fin ha llegado” ese premio que lleva mereciendo un lustro, porque un lustro lleva siendo la mejor jugadora del planeta.

📝 Artículo publicado en el Diario de Pontevedra

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