Autor: rosebud0986

Una de las muertes regias más curiosas es la de Luis X de Francia, el Obstinado, que falleció en 1316 a los 26 años. Se dice que fue el primer jugador de tenis siendo un apasionado del juego de palma, precursor de todos los deportes de raqueta. En un partido disputado en pleno verano, el rey francés decidió refrescarse bebiendo una gran cantidad de vino helado, lo cual le produjo un shock fulminante.

El artículo 43.3 de la Constitución española establece que “los poderes públicos fomentarán la educación sanitaria, la educación física y el deporte”, pero para llegar hasta aquí se ha atravesado un largo periplo en el que el deporte no siempre ha tenido el lugar que merecía. En todas las cartas anteriores no se realiza ninguna mención pero, ¿qué papel han tenido los monarcas que se han ido sucediendo?

Las primeras reglas de las que dispuso España fueron recogidas en el Estatuto de Bayona de 1808, en plena invasión gala. Los franceses siempre tuvieron al deporte en muy buena consideración y el Plan general de instrucción proponía la impartición de baile, esgrima y ejercicios militares. La Constitución de 1812 promulgada por las Cortes de Cádiz, estuvo caracterizada por las idas y venidas de Fernando VII. Del rey felón poco se puede decir. Cuentan las crónicas que era vago y apático, eso sí, tenía una gran afición al billar y de ahí la expresión: “así se las ponían a Fernando VII” ya que era un pésimo jugador y sus amigos le preparaban la mesa para que embocara las bolas sin dificultad.

A la muerte de Fernando VII, su esposa María Cristina accedió al trono en calidad de regente hasta que Isabel II fuera mayor de edad. Hasta el destronamiento de la reina castiza, se promulgan cuatro textos constitucionales: el Estatuto Real de 1835 y las Constituciones de 1837, 1845 y 1869. Es una época convulsa de guerras carlistas y formas de Estado en la que poco tiempo había para el deporte, pero en 1841 se produce un hecho singular. El Conde de Villalobos se convierte en el principal promotor de la gimnasia. Tal fue su éxito que la reina Isabel II le encargó la educación de sus vástagos. El recuerdo del culto al cuerpo no debió de ser grato para Alfonso XII, que cuando se coronó decidió desmantelar todos los gimnasios creados.

Durante el reinado del Pacificador se promulgó la Constitución de 1876. Alfonso XII se dedicó a la caza, deporte de reyes por excelencia, que ya encomiaba Alfonso X el Sabio en sus escritos. Pero fue su hijo, Alfonso XIII, quien le dio una autonomía especial al deporte. Como espectador o como practicante, demostró su pasión por el tenis, la pesca, la hípica, el automovilismo o el fútbol, fomentando también que aumentaran los practicantes de estas y otras disciplinas.

Tras la Constitución de 1931 en el contexto de la I República llega la de 1978. La familia de Juan Carlos de Borbón ha sido, sin duda, la más vinculada al deporte, sobre todo, a la vela. Tanto Juan Carlos (Munich 72) como Sofía (Roma 60) participaron en la clase dragón de vela de los Juegos Olímpicos, representando a España y Grecia respectivamente. Dos de sus hijos, la infanta Cristina (Seúl 88) y el actual monarca Felipe VI (Barcelona 92), fueron abanderados nacionales, llegando Felipe a obtener un diploma olímpico en la clase soiling.

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Cuando llegué a la piscina de Santa Isabel para enrolarme en la enésima locura de mi carrera deportiva y empezar waterpolo con 33 años, toqué fondo. Y no lo digo en un sentido figurativo. El músculo que había ganado durante cuatro años practicando halterofilia le había robado espacio a la grasa de mi cuerpo, reduciéndola a un reducto del 9%. Las fibras musculares, mucho más compactas y densas, eliminaban cualquier atisbo de flotabilidad y por eso me iba a pique. El entrenamiento consiguió que mi figura pétrea comenzase a estilizarse y el agua, poco a poco, limó las formas rotundas esculpidas por las pesas. Ahora no tengo aquel perfil vigoroso, pero sí una silueta más fina que me permite deslizarme en la piscina de una forma hidrodinámica. Y es que ya lo dijo Ovidio: “la gota horada la piedra, no por su fuerza, sino por su constancia”.

Se trata de una cuestión de ciencia. Son cuestiones del somatotipo completamente comprensibles según qué herramientas necesitemos para nadar 100 metros o levantar 100 kilos. Lo que no se entiende, por muchas vueltas que se le dé, es la indiferencia mostrada por otras ciencias, las de la información, tanto a la gota como a la piedra en los hechos acaecidos el pasado viernes. En un espacio de 120 minutos, separados por 5.000 kilómetros, Carles Coll y Marcos Ruiz se proclamaban campeones del mundo, en Hungría y en Baréin, en natación y en halterofilia, respectivamente. Dos éxitos inauditos para hombres españoles, pero que ya habían explorado antes las mujeres.

Carles Coll saltaba a la piscina de 25 metros de Budapest a las 17,50 para disputar la final de los 200 braza. En dos minutos había batido el récord de España y se había colgado el oro con el octavo mejor registro histórico. Tiene un valor incalculable porque hacía diez años que España no tenía un campeón mundial en piscina corta. Mejor dicho, campeona. La última en lograrlo fue la legendaria Mireia Belmonte en Doha que suma siete oros en piscina corta. Erika Villaécija en Dubái y Melani Costa en Estambul también consiguieron ser campeonas mundiales. Si alargamos la lista a la piscina olímpica la lista se amplía con propia Mireia, López-Zubero, Nina Zhivanesvskaya y más recientemente, Hugo González de Oliveira.

Sobre las 19,30 Marcos Ruiz subía a la tarima de Manama para realizar su último intento de arrancada en la categoría de 102 kilos. Con un levantamiento de 183 se colgaba la medalla de oro. Más tarde alzaba otros 212 en dos tiempos para conseguir el bronce en total olímpico. Tampoco ningún español había pisado el lugar más alto del podio. Sí lo había hecho la mítica Lydia Valentín, sumando cinco medallas de oro entre las de Anaheim y Asjabad.

Son estas historias las que se deben contar, sobre todo en deportes que exhiben una igualdad como la halterofilia (40% de licencias de mujeres) y la natación (46%) en España. Mostrando esta variedad y la diversidad de cuerpos que hacen deporte conseguiremos una sociedad más activa y saludable donde los niños jueguen a lo que quieran ante el gran abanico de posibilidades que se les ofrece. Esta es la teoría pero, hoy, como siempre, hay fútbol, así que, ¿qué más da?

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La Torre de Babel es un relato bíblico que narra una historia de desencuentro. Los descendientes de Noé construyen una torre que llegue al cielo, Yavé lo considera un acto de arrogancia y los castiga haciendo que cada uno de ellos hable un idioma diferente. Lo que sí cuenta con un lenguaje universal es la Torre de los Campeones que Jorge Martín abraza como rey del motociclismo mundial.

La torre, convenientemente protegida en una robusta flight case, es un trofeo mítico, confeccionado por el diseñador Marc García e inspirado, precisamente, en la Torre de Babel. Sin embargo, aunque las banderas de todo el mundo han poblado la parrilla, tan solo siete países pueden presumir de tener algún mundial en la categoría reina. Italia es la más laureada con 22; le siguen Reino Unido con 17; Estados Unidos con 15; España con 12; Australia con 8; así como Francia y Rodesia del Sur -actual Zimbabue-, con uno.

Los elegidos también han sido pocos. Las 76 ediciones del mundial de 500 cc -ahora MotoGP- desde 1949 solo conocen 30 campeones. Esto se explica porque en su mayoría -hasta 17- han ganado uno o más títulos. El cuarto en esa clasificación es Mike Doohan con cinco; el tercero, Marc Márquez con seis; por delante, Valentino Rossi con siete; y como líder indiscutible, Giacomo Agostini con ocho.

Además de su octacampeonato en 500 ganó otros siete en 350, pero ha tenido que superar muchos reveses. Su inicio en las motos no fue fácil ya que su padre no lo aprobaba y tenía que escaparse para competir. En 1965 debutó en el mundial quedándose a tan solo unas vueltas de ser campeón del mundo en 350. En la última carrera, en Suzuka, partía con ventaja ante Redman pero su MV Agusta falló dejándolo sin opciones. Un año después ganaría el mundial para poner la primera piedra de un palmarés irrepetible.

Un día, Agostini le dijo a Márquez que con una de sus caídas habría muerto cinco veces en su época. Jorge Martín también podría haberlo hecho. En Portimao en 2021 sufrió el tercer accidente más fuerte de la historia, detrás del de Rossi en Mugello en 2017 y el de Mamola en Assen en 1984. Se ha llevado tantos porrazos que ha pasado una veintena de veces por quirófano. Pero siempre se ha levantado. Incluso de los golpes morales. Otra caída en la última carrera de 2023 le priva de pelearle el campeonato a Bagnaia. Los fantasmas aparecen, pierde las ganas de correr y está a punto de dejarlo. Pero con oficio, sigue trabajando. En 2024 Martín destaca por su regularidad. A pesar de las once victorias de Pecco en 20 grandes premios, Jorge consigue 18 segundos puestos y puntúa en todas las carreras. No se cayó en ninguna.

La historia de la categoría hace prever que el primer mundial de Jorge no será el único. La nueva temporada, con Bagnaia y Márquez en el equipo oficial de Ducati, Viñales en KTM o el propio Martín en Aprilia será una nueva lucha en esa Torre de Babel en la que ‘casi’ siempre ganan los mismos porque son los que siempre se levantan.

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A finales de junio se producía el Draft de la NBA. Un joven de 19 años de Akron al que llaman Bronny figura entre los 60 jugadores que las grandes franquicias se rifan. Su carta de presentación no es la mejor. Cuenta con apenas 25 partidos universitarios y el hándicap de haber sufrido un paro cardíaco que hizo temer por su vida y por su trayectoria. Todo ello le sitúa en el puesto 55, el sexto más bajo, un lugar que no suele dar acceso a minutos en la mejor liga del mundo y que conduce a los jugadores a la liga de desarrollo. Pero más allá de todo ello, la fortaleza del chaval descansa en su apellido: James.

El superagente de la NBA, Rich Paul, se encarga en los días previos de hacer el trabajo sucio para que Bronny recalae en California. Llamó a los equipos que podían tener interés en el jugador para decirles que se iba a ir a Australia y no vestiría su camiseta. El camino para los Lakers y para su estrella quedaba libre. Lebron llevaba tiempo anunciándolo: “mi último año lo jugaré con mi hijo. Donde quiera que esté Bronny, allí estaré yo”.

Pero la carrera de Bronny empezó de manera torcida. El descalabro de la Liga de Verano con un pírrico 1 de 5 en tiros le valió el desdén del MVP de las finales, Jaylen Brown, que aseguró que “no era un profesional”. Ello se confirmó en su debut en la NBA. Tras 12 partidos presenta unas estadísticas paupérrimas -0,7 puntos, 0,2 rebotes y 0,3 asistencias- que le han valido su exilio en la liga de desarrollo en la que tampoco es capaz de brillar con pésimos porcentajes de tiro -2 de 9 y 2 de 10- en sus dos primeros encuentros.

Lo que ha ocurrido con Bronny es lo que lleva ocurriendo con Lebron desde que tardó nueve años en conseguir su primer anillo y tiene a 26 jugadores por delante de él con más campeonatos NBA: inflan su trayectoria. El sillón en el que se sientan los James es tan cómodo que se acaba de saber que Bronny ni siquiera viajará con el equipo de la liga de desarrollo y solo jugará en casa. A cuerpo de rey.

Dónde si se encuentra una historia de consanguinidad, esfuerzo y calidad deportiva digna de contar es en la familia Salukvadze. La estrella de la prole es Nino, una mujer de 55 años que en París se convertía en la persona con mayor número de participaciones olímpicas, llegando a la decena, y la única en conseguirlo de manera consecutiva. En todo ese periplo -40 años compitiendo al más alto nivel- Nino ha conseguido medallas de todos los colores: un oro y una plata en Seúl 1988 y un bronce en Pekín 2008. Pero es probable que su mayor premio sea el conseguido en Río 2016.

En la cita brasileña, Nino Salukvadze y Tsotne Machavariani se convirtieron en el primer caso de madre e hijo compitiendo en los mismos Juegos, ambos en la modalidad de tiro. Hasta la fecha había tan solo dos casos registrados de madres e hijas compitiendo juntas, doce de padres e hijas y 56 de padres e hijos. Pero la historia de olimpismo en la familia Salukvadze se remonta una generación más ya que en la villa olímpica de Rio también estaba Vakhtang Salukvadze, padre de Nino y abuelo de Tsotne y entrenador de ambos.

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Cuenta la leyenda que, tres días después de la muerte del Cid, las huestes del rey Búcar de Marruecos se aprestaron a recuperar Valencia. Por orden de doña Jimena, los servidores del Campeador lo embalsaman, le arreglan el rostro, le peinan la cabellera y le atusan la barba. Lo suben a su caballo, engarzando su cuerpo con dos tablas, protegido únicamente por su nombre. Y es así como se presenta en su última justa. Su imagen, incólume, a lomos de Babieca y sosteniendo a Tizona es demasiado insoportable para sus rivales que, al primer galope del corcel, huyen despavoridos.

Esta historia, como muchas versadas sobre Rodrigo Díaz de Vivar no es cierta porque, como dijo otro héroe, “los finales ideales ocurren solo en las películas americanas”. Rafa Nadal lo advertía en la víspera de su último baile y así fue. La película la hemos vivido nosotros, espectadores privilegiados del mayor ciclón competitivo que han visto los tiempos. Sí que es cierto que, desde su regreso en Brisbane, muchos nos agarramos a la inmensidad de su figura para confiar ciegamente en la extensión de un palmarés al que no le quedan huecos por cubrir. Lo hacíamos, sobre todo, cuando su grandeza se embadurnaba en la arcilla con la que los guerreros se pintan la cara al son de los tambores.

El martes pude, por fin, sentir ese calor abrasivo que te emborracha al estar cerca de un competidor perfecto. En contacto con esa aura expansiva creí, más que nunca, que su simple presencia, como la del Cid, sería suficiente para desactivar al rival. Y tiene que haber algo de eso. En el segundo juego Van de Zandschulp encadenó siete errores de saque y tres dobles faltas, presa del abismo. Pero Nadal es esclavo de la largura de su propia sombra porque su pelota ya no corre del modo en que lo hacía antes. Su dominio desde el fondo ya no es hegemónico, su drive deja de ser definitivo, su revés no desplaza igual al contrario y su saque ya no encuentra tantos ángulos.

Y, ¿qué más da?

Rafa tenía que jugar. Estaba escrito. Con 14 años portó la bandera española para enseñarle el camino hacia su primera ensaladera e iniciar una historia de amor que alcanza seis idilios. En todos ha estado. Ni nada ni nadie tenía el derecho de impedir que Rafa cerrase el círculo. El resultado es lo de menos. Su carrera está plagada de números que resultaría absurdo repetir pero ya no son importantes. Bajado el telón dice que quiere ser recordado como una buena persona. Y así será por lo mucho que se lo ha trabajado.

Sí, muchas de las historias que se cuentan del Cid no son ciertas, pero eso también es lo de menos. Su valentía, su lealtad y su justicia fueron escogidas por el pueblo a lo largo de mil años para arrojar luz en la desesperanza.

Hoy, son las batallas de Rafa las que llegan a su fin pero, al mismo tiempo, su legado comienza un nuevo camino: se expone, irremediablemente, al juicio de las generaciones. Estoy convencido de que, dentro de mil años la figura de Rafa será todavía más grande porque, independientemente del uso que se le quiera dar a la bandera, la universalidad de su mito y la deportividad de sus valores están por encima de la apropiación indebida de los elementos que nos unen.

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Las vidas de Muhammad Ali y Mike Tyson se entrelazan como dos cadenas de ADN para conformar la genética del boxeo. Puede que ambos se equivocaran en sus finales, pero sus formas de abandonar los laureles del éxito los definen.

Tras anunciar su retirada recuperado el cinturón con un aluvión de jabs contra Leon Spinks en 1978, Ali sintió la necesidad de volver. Se dice que esa urgencia partía de sus bolsillos, pues tras dilapidar parte de su fortuna ingresaría ocho millones de dólares por la pelea. El rival era un viejo conocido. Larry Holmes, campeón del mundo de la AMB, había sido su sparring. Los exámenes médicos que se le practicaron a un Ali de casi 39 años indicaron que no era capaz ni de tocarse la punta de la nariz con su dedo. Holmes lo barrió del cuadrilátero y su propio equipo decidió no sacarlo en el décimo asalto. Un Mike Tyson de 14 años vio aquella pelea en el Caesar Palace de Las Vegas y la imagen de su ídolo mermada, vituperada y humillada se le clavó en la pupila hasta el punto de prometerle al mismísimo “campeón del pueblo” que lo vengaría.

La oportunidad le llegó en 1988, de nuevo, con el dinero de por medio. Larry Holmes había anunciado su retirada pero Don King lo sedujo con una buena suma y la oportunidad de coronarse contra Tyson. Iron Mike cumplió su palabra e hizo trizas al penúltimo verdugo de Ali, que estaba en el estadio para verlo. Dos años antes y con tan solo 20 años, Tyson se había convertido en el campeón mundial más joven de la historia al vencer a Trevor Berbick, precisamente el último que derrotó a Ali.

Todas estas epopeyas almacenadas en la biblioteca pugilística del siglo XX se declaran en peligro de extinción ante lo ocurrido ayer en el AT&T Stadium de Texas. Atrás queda la saga de combates inmortales en los que Foreman, Frazier y Alí podían partirse la cara en medio de la selva o disputarse 14 rounds a 40 grados de temperatura. Es el propio Tyson quien no debería haber permitido que un advenedizo como Jake Paul se siente a cenar en la mesa de los más grandes. El youtuber de 27 años saltó a la fama con vídeos en los que comía espaguetis con un tenedor acoplado a un taladro eléctrico y se subió a un ring por primera vez en 2018. No digo que no lo puedan hacer. Digo que esa pantomima sea considerada como profesional y que compute para el récord es bochornoso. Fue un Ali, en este caso el nieto de Muhammad, quien definió la situación con precisión al asegurar que Jake Paul era una vergüenza para el boxeo y que “si mi abuelo todavía estuviera vivo, lo habría retado”. Mientras tanto muchos niños desconocen a Usyk, Valuev o Fury, probablemente, por vivir alejados de tales festines.

Puede que todo sea una cuestión de dinero. Tyson, con 58 años, se embolsó 20 millones de dólares por subirse a un ring en una noche. Son unas cifras astronómicas para muchos. Con tres mundiales y cuatro europeos, pero también con tan solo 30 años, Joana Pastrana, abandonó el boxeo por frustración. Su canto desesperado revela el problema: “sentía que estaba haciendo todo de manera correcta, pero no lograba conseguir el beneficio económico que quería a través del boxeo profesional”.

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Hubo un tiempo en que la capital de Ourense era Nairobi. En la primera década del nuevo milenio los atletas kenianos se instauraron en el podium de la San Martiño con una frecuencia convertida en hábito. Fue un fenómeno que ya se puso en marcha en los últimos coletazos del siglo XX. Robert Mudago, David Kemei, Philip Kipkoech, David Kilei, Peter Kamais, Masai Titus, Sergei Barnaba o Daniel Kiplagat, entre ellos; así como Salina Kosgei, Irene Kwambai, Beatrice Jepchumba, Salome Chepkwenoi o Joyce Chepkirni, entre ellas, se convirtieron en las y los absolutos dominadores de unos diez quilómetros en los que rara vez un corredor blanco conseguía situarse en las primeras posiciones de aquella locomotora negra.

Era otra época en la que un rebumbio cosmopolita agitaba la consabida parsimonia de Ourense para arrastrar a cualquier espectador a la hipnosis de la serpiente multicolor. Las carreras populares de atletismo se parecen, irremediablemente, a la mesa de estudio de un opositor. Y, cuando juntas en la misma prueba a diez mil almas ataviadas con camisetas de los colores más llamativos, es probable que agotes, en más de una ocasión, la gama cromática de los subrayadores Stabilo.

De la mano de mi padre comencé a contemplar aquel espectáculo para los sentidos. La calle ourensana de tautológico nombre, El Paseo, ofrece medio kilómetro de carrera desde los jardines Padre Feijóo hasta el parque de San Lázaro. Nos situábamos a los pies del majestuoso edificio Viacambre, porque también era el lugar elegido para cabalgatas y procesiones, pero cualquier espacio de aquel vial era una explosión de ocio. Estaban las atracciones del salón recreativo de la cafetería José Antonio, los helados de la Ibense, las garrapiñadas de la Grandina, los muñecos de goma del Bazar la Gallega, las revistas de La Región, y el baqueteo incesante de la batería de Andrés Abellás. Pero cuando los días se hacían más cortos y el suelo se cubría de un manto de hojas, el aroma a castañas asadas y chocolate con churros se apoderaba de una calle que también encontraba su atractivo en aquella maraña fluorescente de piernas fibrosas que pisaba sus charcos de manera vertiginosa.

Hoy han cambiado muchas cosas, quizás demasiadas, de esa lista de recuerdos felices de un Ourense vintage. Pero ver cómo la ciudad se sigue echando a la calle para hacer deporte cada fin de semana más próximo al 11 de noviembre nos hace regresar a un desván lleno de memorias vívidas. Ourense seguirá construyendo, por muchos años, esa serpiente multicolor que embriaga a los pequeños y enorgullece a los mayores.

Haber recorrido la calle del Paseo en sentido inverso al habitual ha sido una maravillosa experiencia de regresión. De rebobinar las manecillas del reloj para volver a todos aquellos lugares en los que fuimos felices. De ver a mi padre animando a los pies del majestuoso edificio Viacambre y de volver a ser un niño feliz pisando los charcos del otoño.

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Desde la noche del 31 de octubre los muertos de la cultura mexica regresan del inframundo. Para darles la bienvenida, en el Altar de Muertos se colocan, entre otros enseres, sus objetos de uso cotidiano. Si tuviese que hacer mi propio altar colocaría una canasta, una bicicleta, una portería, un listón de altura y unos guantes de boxeo para que algunos de los mejores deportistas de la historia -por lo que hicieron y por cómo lo hicieron- regresasen del más allá y aliviasen la sed de referentes de la que adolecemos.

La bicicleta es para Alfonsina Strada. Fue una de las pioneras en la igualdad con su competencia en carreras masculinas, venciendo en 36 ocasiones. Nacida en una familia humilde, su padre consiguió su primera bicicleta canjeándola por gallinas y su primer marido fue su gerente. Llegó a inscribir su nombre en el Giro de Italia, siendo la única mujer en lograrlo. Falleció trágicamente a los 68 años cuando su moto se le cayó encima al intentar arrancarla.

Con la canasta invocaría a Bill Russel. En los 60 lideró a los Celtics para convertirse en el jugador con más anillos, pero lo hizo en un nido de racismo. El público de Boston se quejaba de que en el equipo “había demasiados negros”, su casa fue saqueada y su presencia restringida en espacios públicos. Destacó por su lucha por los derechos civiles y marchó sobre Washington en 1963 acompañando a Luther King. Aunque no le gustaban los homenajes, la NBA retiró su dorsal. Falleció en 2022 en la tranquilidad de su casa.

Con la portería de fútbol haría regresar a Mykola Trusevych. El mítico portero del Dinamo se ocultó en una panadería cuando Alemania invadió la Unión Soviética. reclutó a otros jugadores para formar un nuevo equipo, el Start, que arrasó a todas las guarniciones militares contra las que jugó. El ‘Partido de la Muerte’ los enfrentó a una selección del Tercer Reich. Los soviéticos fueron exhortados a perder y amenazados de muerte. Trusevych aseguró que jugarían al límite y vencieron 5-3. Fue fusilado en el campo de concentración de Siretz.

El listón es de Alice Coachman. Su lugar de privilegio lo comparte con Hélène de Pourtalès, primera competidora y Charlotte Cooper, primera campeona olímpicas. Alice fue la primera negra en ganar un oro. A su regreso a Albany, su ciudad natal, se organizó un desfile en el que no pudieron participar los negros y el alcalde se negó a estrecharle la mano. Se retiró y se dedicó a la educación. Desde su fundación se ayuda a los atletas con pocos recursos. Murió en 2014 de un paro cardíaco.

Y el lugar más destacado lo reservo para el mejor de todos los tiempos. Con un récord de 56-5, Mohammad Ali ha sido, probablemente, el deportista más comprometido. Campeón olímpico, tres veces campeón lineal y con cuatro cetros mundiales, emprendió una enérgica lucha en favor de los afroamericanos. Su conversión al islam y, sobre todo, su negativa a Vietnam se convirtieron en hitos que pusieron el peso de lo social por encima de lo deportivo. Alimentó de esperanza a los más desfavorecidos con peleas como el ‘Rumble in the jungle’ en el corazón de Zaire que hoy cumple medio siglo. Falleció en 2016 a causa del Parkinson.

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En 1995 George Weah se convirtió en el primer jugador no europeo en ganar el Balón de Oro. El liberiano había asombrado al mundo siendo el máximo goleador de la Liga de Campeones, pero su papel excedía, en mucho, al fútbol. Fue emabajador de Unicef, realizó una labor humanitaria inmensa y cursó Empresas y Criminología para poder dirigir a su país apoyando a las clases más desfavorecidas y afectadas por la guerra.

El lunes, sobre las 22,30, Weah salía al estrado del Théatre du Chatelet de París para escenificar el trasvase de lo que debe ser el fútbol. En una entrega llena de simbología no sucedió lo que todo el mundo creía. Con una Supercopa, una Liga, una Champions, 24 goles y 11 asistencias debajo del brazo, Vinícius se quedó sin un premio que se daba por sentado. Él mismo, tras el 0-4 del sábado en el Bernabéu, se dirigió a Gavi para mofarse de su estatura y acompañarlo con un “sí, sí, pero el lunes voy a París a por el Balón de Oro”. Pues no Vini. No vas a ningún sitio. Al menos por ahora. Las continuas faltas de respeto, burlas y protestas que bullen en tu cabeza te quitan de las manos un premio, que habrías ganado por lo bien que lo haces con los pies. Pero es que si toda profesión debe ser un todo integral que también nos defina como personas, más el fútbol por la enorme capacidad imitativa que despierta entre las masas.

Que en este primer año que la UEFA coorganiza el premio se haya añadido un criterio que mide “comportamiento ético, clase y juego limpio” me parece un tremendo acierto para que el fútbol comience a cambiar un rumbo devastador que lo ha convertido en una diana llena de dardos para el prójimo.

Y aquí entramos nosotros que nos pasamos una semana entera esperando un partido para poder manchar el honor de nuestro compañero de oficina o cargar la inmensidad de las redes de soflamas. En ese enardecimiento colectivo nos olvidamos de que, cuando llegue mayo, todos sufriremos el mismo hachazo de Hacienda o que una ortodoncia para nuestra hija sería un revés difícil de asumir para todos los que no ganamos un duro con este circo. Y decimos “qué sería del fútbol sin estas pullitas”. Pero el fútbol no es eso. El fútbol no puede ser un lapso de 90 minutos que dirima nuestro estado de ánimo y que nos haga transitar el sinuoso camino entre la depresión y la euforia que destroza nuestro juicio.

El fútbol está enfermo de schadenfreude. Un sentimiento de alegría generado por el sufrimiento, infelicidad o humillación de otro. Los movimientos anti predominan en un sector en el que muchos se identifican más por fobia que por filia. Es lo que nos han enseñado y lo que nuestros hijos ven por televisión. No solo importa ganar, sino también restregárselo al de al lado.

En el Balón de Oro que Weah le entregó a Rodri está la esperanza: “un chico normal, con valores, que estudia, que intenta hacer las cosas bien y que no se fija tanto en los estereotipos de fuera del fútbol”. Es precisamente en ese modelo, y no en otro, donde creer en un fútbol totalmente diferente al actual, es posible.

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En la mañana de ayer la cuenta de Instagram de Cristina Fallarás era clausurada.

Desde 2018, la periodista recopila en su perfil los testimonios anónimos de millares de mujeres que se sinceran ante ella en lugar de hacerlo ante los tribunales o los medios para denunciar las agresiones, maltratos y violencias que han vivido. Probablemente, el miedo a no ser creídas o señaladas es lo que les impide alzar su voz.

Si se cierra la cuenta de Cristina no se silencia a Cristina, sino que se le apaga la voz a las miles de mujeres que, por fin, se animan a extirpar su trauma.

Hace tres días, uno de los tantos relatos que acumula la cuenta de Fallarás, acusaba a un un político. Horas después Íñigo Errejón abandonaba la política con un mensaje ambiguo en el que se podía entrever algo más. Ese algo más eran, efectivamente, varias denuncias por violencia sexual.

La historia nos deja la contraposición de dos silencios: el cómplice e incomprensible del círculo íntimo de Errejón y el mancillado y desgraciadamente entendible de las víctimas.

En una de sus últimas entrevistas, Cristina Fallarás describe la “humillación del silencio de los hombres” y lamenta “lo doloroso que es que no hayan hecho nada” centrándose en la pena de que “ningún futbolista levante la voz”.

Lleva razón. Mientras a ella la bloquean, las redes sociales del mundo del fútbol acaparan un enorme público. El partido de anoche entre Madrid y Barça cuenta con una audiencia potencial de 650 millones de espectadores, dos veces la población de Estados Unidos. Además, el Real Madrid es el equipo con más seguidores en Instagram -168 millones- y el Barcelona es el segundo -130 millones-.

Pero por ahora, el fútbol no es el mejor ejemplo.

Los futbolistas de élite siempre encuentran una salida. Una vida extra que les conduce a la condonación de su deuda. Su omnipotencia en una sociedad enferma les otorga la prebenda de la santidad. Dani Alves, en libertad provisional por el precio de un millón de euros. Los jugadores del Arandina que agredieron sexualmente a una menor de 15 años con una pena reducida de 38 a 9 años. Santi Mina, condenado por un delito de abuso sexual, jugando en Arabia. O un sector de un estadio cantando aquello de “no fue tu culpa, era una puta, lo hiciste bien” cuando su jugador, Rubén Castro, estaba acusado de violación.

Mientras Elisa Mouliáa, la primera mujer que cometió la osadía de abandonar el anonimato de las agresiones de Errejón, tiene que justificarse de lo ocurrido -ella, que es la víctima-, 85.000 gargantas corean en el Bernabéu el nombre de Mbapée, el octavo deportista con más seguidores en redes que tiene encima de la mesa una denuncia por agresión sexual sin resolver.

Meta decide a quién le da voz y a quién se la quita. Pero nosotros tenemos un poder mucho mayor que es el de no callarnos nunca. El fútbol, con su enorme poder, debe castigar a los agresores porque como dijo Gisele Pelicot, “la vergüenza no debe recaer en mí, sino en ellos”.

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