Rope-a-dope

Pocas canciones puede haber más emblemáticas que ‘My way’. Sinatra la reescribió para presentar una oda a la vida, el canto de un veterano que echa la vista atrás sin azorarse. El crooner dio alas al himno en el Madison Square Garden. Medio siglo después, un descarado veinteañero del Palmar se atreve a cantarla en otro estadio de la Gran Manzana: en el Arthur Ashe y por segunda vez.

En su documental, Carlos Alcaraz desvela sus objetivos. Sentarse a la mesa del Big Tree y ser el mejor jugador de la historia. Su equipo le explica las condiciones. Él solo pone una: “lo quiero hacer a mi manera”. En su zurrón ya hay seis Grand Slams y tres veranos en Ibiza.

En los últimos 25 años solo tres tenistas se habían plantado en la final de Flushing Meadows sin ceder un set. Hewitt (2004), Federer (2015) y Rafa (2010). El único que ganó el trofeo fue Nadal pero se dejó un set ante Djokovic. Alcaraz hizo lo propio, cediendo una sola manga en la final, pero subiendo la apuesta. En este US Open, Carlos ha empleado 101 turnos de saque de los que solo ha perdido tres: Darderi, Djokovic y, ayer, Sinner. Un androide al servicio.

A sus 22 años ningún hombre del Big Three sumaba tantos grandes. El único que se le acerca es Nadal, con cinco. Federer y Djokovic solo tenían uno. Quien sí lo iguala es Serena, también con seis. Es un disparate pensar en lo que ocurrirá pero también lo es negar que, de mantener la media, está en los números.

Para lograrlo necesita un archienemigo. Mientras Carlos se escapa a Ushuaïa, Sinner no pierde ni una sesión reconociendo que “el trabajo duro siempre supera al talento”. En toda la historia solo seis parejas de rivales se habían repartido los cuatro grandes en una relación de dos a dos. Evert y Navratilova en 1982, Capriati y Venus en 2001 y Henin y Serena en 2003. Por parte de los chicos fueron Emerson y Newcombe en 1967 y después llegaron los semidioses. Nadal y Federer en 2017 y Nadal y Djokovic en 2019.

Alcaraz y Sinner son los dos únicos jugadores que se han repartido los cuatro grandes en dos ocasiones. Y además, consecutivas. El rumor era cierto. La Next Gen no existe. El Big Three ha dado paso directamente a una tiranía de dos.

Pero solo un número uno.

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La miga de la Biblia se encuentra en los Evangelios. El encargado de abrirlos es uno de los doce, Mateo -el hombre alado según su tetramorfo- y en su capítulo 14 narra un milagro. Los discípulos se encuentran a su maestro caminando sobre el mar. “—¡Calma! ¡Soy yo: no tengan miedo! — Entonces Pedro le respondió:—Señor, si eres tú, ordena que yo vaya hasta ti sobre el agua. —Ven —dijo Jesús”. El apóstol comienza a caminar sobre el agua pero al sentir la fuerza del viento, entra en pánico y comienza a hundirse, hasta que Jesús le extiende su mano: “—¡Qué poca fe tienes! ¿Por qué dudaste?”.

No sé qué pudo sentir Katie Ledecky en el último hectómetro de la carrera del siglo, pero seguramente, una presión mucho mayor que la zozobra del viento. Tras 700 metros de una prueba de fondo reconvertida a sprint, con tres transoceánicos calcando tiempos de plusmarca, Summer McIntosh atacaba para poner la hoja de arce a dos virajes del oro. Pallister, en teoría convidada de piedra a la lucha de titanes, también enseñaba su amarillo aussie, vaticinando un último arreón de órdago que nunca sucedió. En el momento del apretón, Ledecky se transformó. En lugar de hundirse, emergió con una energía sobrenatural, propulsando el agua como un fueraborda con un descomunal ritmo de patada. Katie tocaba pared con un cuerpo sobre la favorita, que caía hasta el bronce. Su rivalidad ya es histórica, a la altura de Graf y Seles, Federer y Nadal, Ali y Frazier o Bird y Taurasi. Los 18 de McIntosh y su palmarés ofensivo -pulverizando los últimos récords de Mireia y de la natación española- le garantizan el futuro, pero mientras la náyade de Washington siga en el agua, el cetro será suyo.

Puede que la magnificencia de Katie provenga de su capacidad de no dudar. Del saberse superior. Del no vacilar ante la lozanía. Del confiar en el trabajo y de sus capacidades innatas. De la misma fe que ejercitaban los apóstoles.

La nadadora se crió en Bethesda, Maryland, y siguió los pasos de su madre, nadadora universitaria, y de su hermano en la piscina. Su familia, muy unida, la educó en la fe cristiana y se formó en escuelas católicas. Siempre ha hablado abiertamente de la importancia del credo en su vida, reconociendo que antes de cada carrera reza a la Virgen María, de la que es devota: “Me da paz saber que estoy en buenas manos”. Y es que en estos tiempos en que las religiones se convierten en motivo de separación y enfrentamientos estúpidos, Ledecky ha sabido quedarse con lo bueno de los dogmas. La entrega de una niña que llegaba con el pelo mojado a clase, la humildad de una atleta que nunca ha presumido de sus logros, el respeto por todas sus rivales, la caridad con la que ayuda a quien más lo necesita y, sobre todo, su estilo de vida desprendido y sosegado que intenta transmitir a los que la siguen.

El séptimo oro mundial de Ledecky en los 800 se suma a su corona intangible de los 1.500, una suscripción áurea que renovó el pasado martes en una distancia en la que nadie la ha batido en 15 tiránicos años. Con las cuatro preseas de Singapur eleva su cuenta a 30, supera a Ryan Lochte y solo tiene en el horizonte al mito de Phelps. Su vitrina ecléctica la acredita, ya no solo como la mejor fondista, sino como la mejor nadadora de todos los tiempos porque el aura de Katie, inaprensible y divina, no se arredra ante nadie ni ante nada.

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La teoría de los seis grados desvela que estoy conectado con Felipe Perrone a través de una cadena de tan solo cinco conocidos. La suerte que tenemos los que jugamos al waterpolo en Ourense es que esa secuencia se reduce a una sola unidad, gracias a Alfonso-Duarte, una especie de médium con la ardora más resplandeciente del waterpolo.

En 2004 Fon jugó la final de una Supercopa de Europa. Lo hizo con un súper equipo en el que no desentonaba entre tanto mito: Guillermo Molina, Iván Pérez, Xavi García o los brasileños Kiko y Felipe Perrone. Los hermanos cariocas heredaron la genética de un padre que clasificó a su país para Múnich 1972 y la cultivaron viendo por televisión las gestas de nuestra primera generación dorada, campeona olímpica en Atlanta. Soñaban con meter los goles de Estiarte o pegarse en la boya como Chiqui Sans. Primero lo intentaron con Brasil. El mayor, Kiko, ya se bregó en Perth 1998, pero el primer mundial de Felipe, fue en Fukuoka 2001. El destino llamaba a su puerta como un tifón. España fue campeona en ambos torneos y Brasil quedó en último lugar. Los dos hermanos, hechizados, querían el gorro rojigualda.

En el preludio de este siglo llegaron a Barcelona para conseguir la nacionalidad del país del que sus abuelos tuvieron que emigrar. Pronto se convirtieron en piezas clave de la selección, pero fue Felipe, el pequeño, quien extendió su proeza hasta el infinito. En 24 años de servicio disputó trece mundiales, ocho europeos y cinco Juegos. Sumó el disparate de 16 medallas con España, de la que tan solo se alejó por una misión honorable con su Brasil natal a la que llevó a su cénit, un diploma, en Río 2016. Además, dentro de su interminable museo hay tres Champions con tres equipos de los países que más honran el waterpolo: en España con el Barceloneta, en Croacia con el Jug Dubrovnik y en Italia con el Pro Recco. En esta antología los reconocimientos individuales también son concluyentes. Fue el MVP del mundial de Budapest y mejor jugador del mundo en 2022 por la FINA y, en 2018, por Total Waterpolo.

Perrone destaca de su carrera los mismos valores que le atribuye a España: “equipo, esfuerzo, entrega y pasión”. En el mundial de su despedida lo puso todo en juego. En la agónica semifinal asumió el teórico último disparo que encontró la madera y cuando el equipo naufragaba en desolación, creyó. Con la misma mirada que los labradores dedican a los palos de sus dueños, persiguió la pelota mientras los griegos agotaban la posesión sin saber que al genio le quedaba el deseo más fervoroso. Recuperó el balón a falta de cuatro segundos y se lo pasó a Munárriz, artífice de un milagro que la fe de Perrone había diseñado antes.

El último gol del campeonato no podía llevar otra firma que la suya. Lo hizo ante el muro magiar que tantas veces le privó de la gloria como el bronce de Tokio. No, Perrone no tiene un metal olímpico, pero su vida y obra son reflejo del olimpismo más noble convertido en patrimonio. Los Granados, Sanahuja o Larumbe y también las Crespí, Terré o Leitón recogen hoy su legado incandescente que ilumina a todos los niños que sueñan, como en su día soñaron los Perrone, llegar tan lejos como los ídolos que ven por televisión.

Fon dice que Felipe ha sido y será el mejor jugador del mundo y yo, que creía que se apellidaba Filipovic, le he acabado dando la razón.

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No había otra forma de que España no se llevase su primera Eurocopa que en una agónica e injusta tanda de penaltis. La selección española es física, táctica y futbolísticamente mejor que cualquier otro conjunto europeo, y probablemente del mundo. Podemos abrir fútiles debates sobre qué hacía Alexia en el banquillo tan pronto, por qué Pina no jugó de inicio o cuál debe ser la posición de Salma, pero ninguna debe ser la reflexión principal.

Las futbolistas españolas han escrito un guión a oscuras. Han descubierto una senda desconocida hacia el éxito desbrozando toda la maleza que les impedía caminar. La España de Quereda, un entrenador déspota que dispensaba trato vejatorio, tan solo se clasificó a tres grandes campeonatos durante un desierto de 30 años, perdiéndose las indispensables experiencias de siete Juegos Olímpicos, seis Mundiales y seis Europeos. Solo en estos dos últimos años, primero con Jorge Vilda y después, con Montse Tomé, ganaron el Mundial de Australia, la Liga de Naciones, alcanzaron las semifinales de sus primeros Juegos y acaban de jugar su primera final europea. El fútbol español femenino, que ha obrado un milagro casi espontáneo por su rebosante calidad, multiplica los panes y los peces con un mínimo de atención. Pero esto no es lo más importante.

Desde 2007, las licencias se han cuadruplicado hasta las 110.000. España ha sido líder de audiencia -casi 5 millones- durante un campeonato que en su fase de grupos ya concentró a más espectadores que el flamante mundial de clubs masculino. Los fichajes ascienden a millones de euros. Los estadios -en Basilea no cabía una alfiler- cuelgan el cartel de no hay entradas. Y niños y niñas cambian los cromos de sus jugadoras en el colegio debatiendo si Caldentey o Guijarro deben ser la próxima balón de oro.

Que las últimas cuatro ganadoras hayan sido españolas no es casualidad. Es el efecto de unos gritos ensordecedores que no cesaron hasta que les hicieron caso. No es una cuestión de género. Es una cuestión de apoyo.

La bendita Eurocopa de Suiza, que también nos ha mostrado que una mujer como Sarina puede ser la mejor DT del mundo, se recordará siempre, como el día en que el fútbol femenino, definitivamente, derribó casi todos sus muros.

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No sé cuáles son los sueños de Marc. Ni dónde residen las fantasías de un niño de 8 años. Pero un vestido de tirantes, una tiara y una tarta de Lilo & Stich me parecen la forma más tierna de alcanzarlos. Los desalmados vierten su amargura en las redes del ex futbolista Pedro Rodríguez comprometen el futuro de su hijo porque no hay nada más vil que robarle la ilusión a un crío, tanto se quiera disfrazar de princesa como de Hidra de Lerna.

Es posible que todos esos sueños vivan en el cielo. La historia de la aeronáutica es balsámica porque las hazañas de quienes han intentado conquistar las alturas, minimizan la distancia a la que creemos nuestras quimeras. Abbás Ibn Firnás realizó el primer vuelo con unas alas de madera. Da Vinci ideó el ornitópero. Los hermanos Montgolfier patentaron el globo. Los Wright realizaron el primer vuelo de una aeronave. Y Charles Lindbergh cruzó el Atlántico sin escalas.

En los tiempos de Lindy, el nombre de una mujer irrumpía con fuerza huracanada en el mundo de la aviación. Amelia Mary Earhart conoció al amor de su vida trabajando como enfermera en la Primera Guerra Mundial. Vestía fuselaje, lucía un buen par de alas y su rostro coronaba con una hermosa hélice.

En 1923 consiguió la licencia de piloto, en 1927 se unió a la Asociación Aeronáutica Nacional y en 1928 le propusieron ser la primera en sobrevolar el Atlántico. Lo consiguió en 1932 y, dos años más tarde, también cruzó el Pacífico. En cada destino la vitoreaban miles de personas y el presidente Roosevelt la encomiaba. Su siguiente reto era insólito: una travesía de 47.000 kilómetros alrededor del mundo.

El 1 de junio de 1937, Amelia afrontaba el último tramo de su odisea, después de sufrir accidentes e incluso disentería. Debía hacer escala en la isla de Howland, un minúsculo istmo de 2 kilómetros a medio camino de Hawái. Las nubes dispersas hicieron imposible divisar el buque que la acompañaba en el periplo. El barco recibía los mensajes del Electra, pero no podía comunicarse con ella. Sus últimas palabras reflejan la agonía. “Estamos en posición 157337. No podemos verlos. El combustible se agota”.

El pueblo norteamericano no escatimó en un rescate de 4 millones de dólares y 250.000 millas peinadas. Hoy la búsqueda continúa, en manos del descubridor el Titanic, y mil y una teorías que rozan la paranoia.

En 2010 el reloj de Amelia Earhart fue llevado a la Estación Espacial por Shannon Walker. También tiene un planeta menor y un cráter lunar con su nombre. No hay duda de que Amelia llegó mucho más lejos de lo que se podría imaginar. En la culminación de sus metas descubrimos a unos padres entregados que alimentaron sus sueños a contracorriente de las normas. Desde muy pequeña, Amelia saltaba cercas, jugaba a baloncesto, se deslizaba en trineo y construía montañas rusas en el jardín. Su madre la vestía con pantalones y su padre le regaló un rifle con el que disparaba a las ratas del granero.

Cuando nos hacemos viejos, ser cómplices de los sueños de nuestros hijos será nuestra mayor contribución a la grandeza. Dinamitarlos, nos coloca en la parte abyecta de la historia. La educación es la mejor arma para acompañarlos. Como Dédalo aconsejó a Ícaro: “ni demasiado alto, ni demasiado bajo”, entre el cielo y las aguas en las que Amelia nos hizo creer que todo es posible.

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Hace unos mil años que la pomposa París, capital de las luces, desarrolló un deporte en que los jugadores golpeaban una pelota con la palma de la mano para devolverla por encima de una red. El invento fue llamado ‘Juego de palma’ y se originó en monasterios y castillos, engatusando a frailes y príncipes. Puede que esta genealogía ligase al tenis a los más altos estamentos mediante un cliché irremediable, pero desde muy pronto también contagió al pueblo. Las autoridades tuvieron que limitarlo ya que la locura desatada hacía que los ciudadanos faltasen a sus obligaciones para poder jugarlo a todas horas.

El tenis es del pueblo. Y así se lo ha hecho saber a través de una alianza que dilapida el despotismo. Al tenis, ese deporte que muchos vinculan con la riqueza, la aristocracia y la élite de los clubs privados, no le gustan los tiranos y ha dejado muestras de su poder regicida a lo largo de la historia. Luis X perdió la vida en 1316 tras beber vino muy frío para avituallarse en un juego de palma; Carlos VIII se golpeó con un dintel de piedra cuando se dirigía a un partido en 1498, muriendo en la pista poco después; y el delfín Francisco de Valois corrió la misma suerte en 1536, estirando la pata por beber agua fría en medio de un encuentro.

Pero existe un momento histórico, y poco reconocido, en el que el tenis socorrió al pueblo de su situación más frágil, prendiendo la mecha de una Revolución Francesa que iluminó a toda Europa mostrándole el camino para levantarse contra los abusos del Antiguo Régimen y dinamitar el feudalismo.

La revolución nace del hartazgo del pueblo ante los privilegios de la nobleza y el clero. El 17 de junio, el Tercer Estado se autoproclama Asamblea Nacional para exigir cambios al rey y el 20 de junio, los 577 representantes políticos de campesinos, artesanos, comerciantes, plebeyos y mendigos se plantan en Versalles para jurar su compromiso. Conocedor de sus intenciones, el monarca dio órdenes de no ceder al populacho el Hôtel des Menus Plaisirs, donde se celebraban habitualmente las asambleas, aludiendo unas reparaciones inexistentes. Esto no frenó a los diputados que decidieron reunirse en una sala contigua.

La sala que salvó el contrato inaugural de la revolución fue la Pista Real de Tenis de Versalles, o lo que es lo mismo, la Sala del Juego de Pelota que se construyó en 1686 para satisfacer las necesidades deportivas de la corte. No deja de ser poético que en un recinto deportivo en el que solo gana quien más sudor derrama, se fraguase la célebre fórmula de un pueblo que juró “no separarse jamás y reunirse siempre que las circunstancias lo exijan hasta que la constitución sea aprobada y consolidada sobre unas bases sólidas”. Este vínculo inquebrantable pasó a la historia como el ‘Juramento del Juego de la Pelota’ en el que dormía la abolición del absolutismo, el advenimiento de la República y la victoria del pueblo, escenificados de modo grotesco con las subidas al cadalso de Luis XVI y María Antonieta.

El 14 de julio se cumplieron 236 años de la Toma de la Bastilla, pero la fiesta nacional de los galos, no siendo yo ningún francófilo, celebra lo que toda persona debiera querer para la gestión de su tierra: “libertad, igualdad y fraternidad”.

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En el año 2008 un niño prodigio se proclamaba campeón italiano de slalom. Jannik Sinner vino al mundo a los pies de unos Dolomitas que claudicaron ante el dominio de todos sus descensos. Algo cambió al poco, cuando el taheño, más maduro, viró hacia el tenis. “En el esquí si cometes un error todo se acaba. En el tenis todavía puedes cometer algunos errores y ganar, por eso lo elegí”. Hasta 40 no forzados le permitió Alcaraz antes de cederle el trono más vetusto e insigne del tenis. Con su primer Wimbledon, Sinner suma su cuarto Grand Slams. Todos echan cuentas con Carlos y la historia, pero también hay que sacar la calculadora con un transalpino que no se equivocó escogiendo deporte.

La gélida nieve de San Cándido que segaba con sus esquís es la que atempera su pulso cuando, con tres bolas de partido, los fantasmas asoman. Carlos es un astro que abrasa, que alumbra tanto que desintegra todo lo que se le acerca. En el Bois de Boulogne, su interminable surtido de fogonazos obró un milagro insólito, pero ayer se consumó la lógica. Sinner se hizo enorme y mostró la cara visible de su cuerpo celeste, la de extraordinaria fiabilidad para mandar a dormir a ese meteoro con un eclipse que eleva su frialdad ante el usual incendio de Alcaraz. Un fuego que el murciano ha de procurar regular con frecuencia para no ser pasto de sus propias llamas.

Es una dualidad que añoramos desde la gracilidad de Federer y el ahínco de Nadal. En el mismo año que Sinner domaba los Alpes, Roger y Rafa jugaban el partido del siglo en la misma pista en la que acaba de ser coronado ante Carlos. Unas semanas antes, también se batían en la final de Roland Garros. Son los últimos que han repetido final en París y Londres -lo hicieron en 2006, 2007 y 2008 firmando un trienio histórico-. Antes, solo lo habían conseguido Lacoste y Borotra, Fred Perry y Von Cramm, así como Drobny y Sedgman. En mujeres, las últimas fueron las hermanas Williams. Dos veinteañeros se suman a la fiesta de las leyendas.

El firmamento del tenis mundial, definitivamente ha cambiado. Las estrellas que acostumbraban orbitar alrededor de los cetros se apagan. Mientras, Carlos y Jannik, sol y luna, empiezan a brillan con porfía. Y con todo el futuro.

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El tenis es un deporte psicológicamente abrasivo. La soledad asfixia, la red se levanta como el Himalaya y la duración es una incógnita que puede sobrepasar fácilmente las cuatro horas. Una vez controlado esto, hay que ser mejor que el de enfrente y hacerlo día tras día en un exigente calendario de 60 torneos que comienza en enero y acaba en diciembre. Es, además, un sistema despiadado que no acepta resbalones. Si no se repite el mismo resultado que el año anterior, un torrente de puntos se irá por el fregadero, provocando un despeño en el ranking.

Es un reflejo de la sociedad. Vivimos en la era de la competitividad. Pero no bien entendida, sino voraz y sanguinaria. Una época en la que no se reconoce al amigo; de la tiranía de los ombligos; en la que el orgullo merienda empatía; y en la que la única responsabilidad es la que se tiene con la producción propia. Porque todo se mide y todo se cuenta. En ceros en el banco y en seguidores en instagram, aunque sean una mentira, porque lo único que importa es la facha. La calidad es para los viejos, Terito; la cantidad zafia es el futuro.

Esa neurosis del éxito nos emponzoña a todos. Una necesidad compulsiva de demostrar lo buenos que somos, generando una absoluta insatisfacción que nos impide disfrutar de lo alcanzado en el camino. Alexander Zverev tiene un oro olímpico, una Copa de Maestros y ha sido número 2 del mundo, pero ha perdido tres finales de Grand Slam, dos de ellas cuando estaba a un paso de lograrlo y, desde hace unos años, parece que en el tenis no eres nadie si no tienes un par de grandes, algo realmente descabellado.

Todo eso es lo que pesará sobre su cabeza cuando, tras perder contra el número 72 del mundo en la primera ronda de Wimbledon suelta una bomba: “Me siento vacío y muy solo en la vida, tengo problemas a nivel mental. Por primera vez en mi vida, quizás necesite terapia”.

Lo que no entiendo, lo que no consigo comprender, es que un tenista con un patrimonio de 43 millones de dólares en premios, que aspira ganar los trofeos más importantes del mundo a los mejores del planeta, que salta a pista ante una turbamulta, que se expone a los medios y a la sociedad, que tiene el hándicap de ser diabético y que ha vivido un caso de violencia de género, renuncie a la salud mental hasta que se queda sin aire.

El tremendo disparate de su hermano Mischa -“peor lo pasan los niños en África”- nos da una pista del desorden de la familia Zverev. Evidentemente las circunstancias de los países más desfavorecidos son deleznables y urge cambiarlas, pero muchas veces, son ellos mismos quienes nos enseñan que lo material no tiene nada que ver con lo espiritual y que todo sufrimiento es autoinfligido por nuestra forma de pensar. La importancia de la salud mental no se rige por el mapamundi ni es proporcional a los recursos de cada zona. Todos necesitamos ayuda. Aquí y en la Conchinchina. Con puntos ATP o sin ellos.

El pasado marzo, el tenista argentino Fede Gómez, con 26 años y a punto de entrar en el Top 100, aseguraba haber querido dejar el tenis y tener pensamientos suicidas, “de no querer vivir más”, justo en el mejor momento de su carrera.

Los niños de África no escogieron la pobreza, nosotros tampoco la falta de espíritu y esta presión que nos devora.

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Hubo un tiempo en que Flandes era inexpugnable. Su posición en el centro de Europa, cercada por otras potencias, convertían en un trabajo ímprobo enviar soldados para defender las posesiones. Así, ‘poner una pica en Flandes’ quedó en la cultura popular como una expresión para referirse a aquellas empresas harto dificultosas que se acaban venciendo con denuedo y tenacidad.

Flandes, actual Bélgica, llegaba a la final del Eurobasket como la bestia negra de la selección española. Las últimas heridas de ‘La Familia’ fueron dos zarpazos de las flamencas en escenarios de órdago. Perdieron en la final del último Europeo y en los cuartos de los Juegos de París. Además, la plantilla española en este certamen se podía catalogar de bisoña. De la final de 2023 solo quedaban tres jugadoras en el parqué del Pabellón de la Paz y de la Amistad: Alba Torrens, Paula Ginzo y Raquel Carrera.

Estos factores colocaban a España fuera de la lucha de las medallas en cualquier quiniela que se preciase. En las semifinales contra Francia sumaban un pírrico 17% de probabilidades de victoria y arrancaban la final contra Bélgica con un hándicap de +8. Pero de algún modo espontáneo, alrededor del trío de veteranas -con Torrens y Carrera en el quinteto ideal y Ginzo, máxima anotadora- , brotó una coralidad de heroínas sobradas de calidad y arrojo para seguir construyendo el obelisco de triunfos en el que trabajaron tantas generaciones desde los tiempos de Valdemoro. La polivalencia de Aina Ayuso, el desparpajo de Awa Fam, la rapidez de Helena Pueyo, la energía de Elena Buenavida o el liderazgo de Mariona Ortiz hacen presagiar que España seguirá minando metal en una cuenca que nunca se agota.

España es, sin alardes, una de las mayores potencias del baloncesto. Sus doce medallas en el torneo continetal -once en este siglo- así lo atestiguan. Arrancarse la piel a jirones por un útlimo pase desgraciado sería ignorar la verdadera magnitud de lo logrado.

Que la muralla flamenca guarecida por titanes como Meesseman, Linskens o Allemand haya estado a punto de claudicar es el mejor síntoma de que la fórmula gallega de Martínez y Cantero funciona y que España tiene argumentos de sobra para seguir poniendo la pica en Flandes por muy empinado que sea el camino.

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Este artículo es incómodo. También para mí el escribirlo. Pero quizás sea la única forma de extirpar las ideas que, a veces en forma de metástasis y otras de malignidad residual, nos llevan a catalogar a los demás por sus gustos, en lugar de hacerlo por su voluntad.

El deporte juega un papel crucial. Su foco lo convierte en una herramienta social plenipotenciaria. Pero es un ámbito cargado de estereotipos que las masas envalentonadas no dudarán en usar para asegurar que las mujeres no llegan al larguero o que los negros solo saben correr. No es culpa de ellos no ser los varones blancos que juzgan un mundo hecho a su medida. Y que por si alguien lo dudaba, también dicen ser heterosexuales.

Dennis González es el primer campeón mundial de la historia de natación sincronizada. También sufre acoso de las alimañas que creen que por practicar una disciplina artística es necesariamente homosexual y merece hate.

Tom Daley es campeón olímpico de saltos en plataforma. Hay cabestros que se echan las manos a la cabeza porque ha decidido dar una vida feliz a sus dos hijos con otro hombre.

Megan Rapinoe y Sue Bird han sido las mejores en fútbol y baloncesto, ganando mundiales y oros olímpicos. Una vergonzosa parte de la sociedad entiende mejor su relación porque asume que las marimachos que practican deporte llevan el pelo corto y son lesbianas.

Manuel Neuer es uno de los mejores porteros de la historia. No hay informaciones fiables de que sea gay, ni falta que hacen. Pero portar un brazalete LGTBI y salir en defensa del colectivo le ha convertido en diana de los bárbaros, más preocupados por su orientación sexual que por sus paradas.

Todas las manifestaciones del orgullo siguen siendo necesarias porque todavía no somos capaces de desembarazarnos de la dualidad que parte al mundo en dos. Una brecha en la que hombres y mujeres, solo pueden hacer cosas pautadas para su género en una prescripción social en la que también se indica con quién acostarse. De no hacerlo así, su identidad quedará desdibujada. Ya no serán patinadores, futbolistas o pilotos. Ya no serán campeones, líderes o referentes. Ya no serán ni siquiera hombres o mujeres. Serán otra cosa diferente, no canónica ni convencional por la que habrá que señalarlos hasta que cambien de opinión o, al menos, forzarlos a que vivan sus conductas desviadas de la pestilente norma heteropatriarcal dentro de un armario del que, realmente, no interesa que salgan. O sí, tan solo para que se den cuenta de cuánto mejor estaban dentro. Sin aire.

El primer futbolista profesional que se declaró homosexual, Justin Fashanu, acabó quitándose la vida en 1998 tras sufrir una campaña de persecución y difamación social. La futbolista internacional Eudy Simelane fue brutalmente violada y asesinada en 2008 para ‘corregir’ su lesbianismo. Esto no fue hace un siglo. Fue anteayer.

El orgullo que celebramos hoy es el mejor antídoto contra la homofobia, pero debe aplicarse a manguerazos y todos los días del año junto al peso de una ley inflexible que deje claro que el único delito es la intolerancia. Y cuando la sociedad sea capaz de cantar gol sin mirar la matrícula de quien lo hace, seguirá haciendo falta ese orgullo por todas las personas a las que no se lo dejaron lucir.

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